ALGUNAS POESIAS DE "PAGINA 1'- NRO.46

ROBERTO MALATESTA

EL VIENTO TIENE ALGO QUE DECIRNOS

El viento tiene algo que decirnos esta noche.
Si no lo oímos será porque creemos demasiado en nuestros asuntos.
Será porque confiamos en que nuestras tristezas o preocupaciones
llegarán a algún sitio. Pero el viento pasa y nunca llega.
Nos hemos acostumbrado a un mundo demasiado seguro,
y si no vemos el fondo de cada cuestión no nos damos por satisfechos;
pero no hay fondo, y las cuestiones no importan.
La seguridad es lo que nos desvela, pero el viento,
el viento tiene algo que decirnos hoy.
No nos ponemos de acuerdo en nuestros desconciertos
y el viento pasa y nos dice algo que lleva nuestros nombres,
el viento que pasa y nunca llega.

Roberto Malatesta, poeta y escritor.Autor de varios
libros de poesias editados. Reside en Santa Fe,
Argentina




ELSA LANGER

Por sentirte vivo

Soy roca, que el sol quiebra.
La fuerza desmenuza mi inconcebible existencia.
No tengo historia ni me llama el futuro.
La violencia deshace mi piel en hilos.
Trituro mi sexo.
Emboto mi mente en sueños de quimerasque me taladra la droga.
No tengo ojos, no veo.
Perforo mis oídos con gritos y ruidos.
Desprecio la belleza, la armonía.
Y me llamo libre.
Masa en la ola de maldad.
Como soy roca,me complazco cuando son pisoteadas las flores.
Soy un número.
Cuelgo mi personalidad en la percha de los tipos.
Me visto y me peino como la propaganda impone.
Y me llamo libre.
Gozo en estar en la mediocridad del sin razón.
He vendido mi nombre por miedo de no ser aceptado,
de vivir aislado, de sufrir, de pensar.
Miedo de condenar la lujuria y el hambre.
Miedo de ser responsable de las cadenas que nos atan.
Miedo de cultivar pétalos de amor y darles de beber mi sangre.
Y me llamo libre.
Grito que soy libre en el medio de mi soledad y angustia.
Soy el héroe que ha mutilado su vida, su ansiedad,
sus sentimientos, su sensibilidad en pos de la libertad.
Me he transformado en roca, para ser libre.
Pero esa vida sobre el abismo no es real.
Sentado en mi punto cero, en mi desierto,
miro el agua brotar y acariciar el musgo que alimenta
veo a los lirios crecer con toda su belleza entre las rocas,
pese al sol calcinador y al viento destructor.
En medio de mi cobardía y mi orgullo,
me arrepiento de querer secar mi propia vida.
Entonces, con mi corazón de rodillas, pido a Ti, Jesús,
río de Amor, llevador de mis flaquezas,
me bañes en tu poesía de Luz y de Belleza
quitando de mí el miedo a vivir.

Copyright © 2003 by Elsa Langer.



Elsa Langer nació en Alemania y siendo una niña sufrió
los horrores de los campos de concentración nazis en
la Segunda Guerra Mundial, perdiendo parte de su familia.
Emigró a Uruguay(1944) , fue adoptada por una familia
católica.
Profesora de dibujo. Artista plastica. Poeta.Escritora.
Vivio 35 años en Israel. Reside en Buenos Aires, Argentina.



MANUEL QUIROGA CLERIGO

LA CASA DE NERUDA EN ISLA NEGRA
Para Asela


En el reducto eterno la poesía huele.
Huelen las margaritas, huele la orilla, el viento.
Los pinares acuden a sostener el barco,
sorprendida morada de un marinero en tierra.
El poeta regresa de oscuros secretos,
de milenarios mundos donde no existe olvido.
No hay preguntas ni dudas en la dormida estancia;
resumen de la piedra, la lluvia y los senderos.
Entre las olas lloran margaritas intensas
el horrible silencio de lirio atormentado.
Están los mascarones subiendo de la playa,
la plateada espuma lamiendo las paredes
y una lengua de tierra inunda los geranios.
El horizonte, cerca, es azul y es perfecto
con hangares de niebla allá en la lejanía.
Aloe, piti-poro, los dientes de león, azucenas cautivas,
Hierbas breves, los cactus, pequeñas florecillas
van restaurando el tiempo, los recuerdos, la niebla.
Bandadas de gaviotas van navegando amables
por esas aguas claras, virginales, pacíficas.
Subes al dormitorio de Neruda y entonces
es como si la vida renaciera de nuevo
de todos los abismos repletos de fronteras:
el paraíso entra hasta la colcha blanca.
Un airecillo leve va azotando los árboles,
trae primaveras a los rincones limpios.
Mientras inquietas aves cruzan por las ventanas
la Isla Negra recibe visitas de poetas.


Isla Negra, 8.10.05.

“… la casa navegante
llena de ojos de espuma…”
(Kony Villalobos)


“Ah vastedad de pinos, rumor de olas quebrándose,
lento juego de luces, campana solitaria,
crepúsculo cayendo en tus ojos, muñeca,
caracola terrestre, en ti la tierra canta!”
Pablo Neruda: “20 poemas de amor y una canción
desesperada”, Losada, Buenos Aires, 1944

Manuel Quiroga Clérigo, reside en Madrid.Lic. en
Psicologia Social. Dr. en Ciencias Politicas y
Sociólogia. Critico literario, narrador, autor dramatico,
poeta. Participo de numerosos Congresos
Internacionales de Poesia, entre ellos en Israel,
Chile, Filipinas, etc. Autor de mas de diez libros
publicados. Colaborador desde 1964 en mas de
un centenar de publicaciones.Recibio varios premios
literarios.


LAURA S. SCHAPIRA

HACIA EL CIELO

Desde el árido suelo donde pugno por la vida
lucho cada día por alejarme del infierno.
Y me persiguen los monstruos más horrendos
y me apresuro para llegar a mi destino.

Así voy, traspasando todo suelo:
por encima de otras gentes yo camino.
Y caminando todo suelo voy muriendo de esta vida
para nacerme en otro sitio más perfecto.

Y me llamo, me escarbo, me persigo,
me exijo, me mando y me ensordezco
ante los gritos más atroces de una vida
que ya muerta, me eleva por los cielos.

© Laura S. Schapira
Contadora Publica y artista.Cantante profesional,
musica y conductora de shows. Poeta y escritora.
Reside en Buenos Aires.

‘PAGINA 1' , "Revista de cultura, literatura, arte,
actualidad, novedades, y tantas cosas bellas
de la vida".

Es una publicación electrónica trimensual que
desde Haifa (Israel), se difunde gratuitamente
por internet, a quien lo solicite a :
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cc: pivin28@yahoo.com.mx