Matilde
Alba Swann
PARA MIS HIJOS
Dame,
la levedad del vuelo
en la paleta
del estío, Señor,
cuando la brisa, suelta apenas
sus alas; que no abrume
mi plenitud frutal
y que no pese
mi madurez, sobre ellos.
La intuición del profeta, Señor,
dame, a adivinar su voz y a recogerla,
y la humildad del santo,
y el silencio
de tus campos vencidos
de amapolas, a la hora en que sueñas
con criaturas,
soledosas de madre,
y las acunas.
Dame,
la claridad del día en que se nace,
para que ellos me vean,
a través aún
de sombra,
y que me sepan.
Dame el sabor, Señor,
de tus panales,
para serles de miel
en el acíbar, y de pan y de paz,
y la celeste
serenidad del cielo,
cuando piensas
en veranos y lagos, y haz que toquen
mi corazón en ella,
y me comprendan.
Y hasta el día de cerrar mi plegaria
y de entregarme,
mansamente, dignamente,
haz que yo haga posible
que me quieran.
CRÓNICA DE MI MISMA
Y querer merecerme; de veras merecerme.
Revisar mis dispersas escrituras,
mi palabra, revisarme el sollozo,
la garganta,
auscultarme el latido, desollarme,
revisarme las venas, las arterias.
todo el complejo existencial
que asumo.
Revisar mi conducta, mis proyectos,
lo soñado, ensoñado,
lo vivido,
conformarme de nuevo, aun no inscripta,
sin visión, sin recuerdo, sin mentiras,
sin verdades ocultas, temerosas,
sin impulsos,
sin deserción, sin este yo
impreciso.
Revisarme hasta el fondo, descifrarme,
prenderme, saberme, perdonarme,
tanto pude y no hice,
tanto hice febril
a manotazos,
en apremio suicida, lograr algo, dejar
algo, quedarme allí incrustada,
en la trama inicial, impenetrable,
indestructible, quedar, estar,
ser siempre,
y vencer de la muerte,
y de la vida.
Permanecer y ser, por solo acto
de ingerencia en un sino
de criatura.
Despedacé mi carne, carne mía, fatigada
de esfuerzo y sinsabores, me derramé, me di,
me hice guiñapo; al costado de holgura,
fui miseria.
Quise tanto y a tantos, y la tierra,
ese soplo de polvo que me aguarda,
y mi aventura batalladora hecha
de timidez, de inermidad
y miedo.
Estos árboles rudos que me vencen
la mirada, cada vez menos útil, y esta noche
que circunda mis noches y me azuza y me manda
no dormir, y pensar, y sentir frío,
y volver al dolor que hice a un costado.
Yo debo revisarme desde el antes,
descubrir el motivo, causa, impulso, la razón,
el por qué, y el hacia adónde, y el por qué
del por qué de la pregunta.
Ascender la montaña hacia la cima,
y mirarme, un abismo,
en el abismo, y elevarme al azul
por propio esfuerzo apoyándome en mí,
envolviéndome en mí,
desde mí misma,
tirar de mí hacia arriba; tocar siquiera
una sola estrella, una sola, o su fulgor
siquiera, o siquiera seguirla
desnudando
mi vergüenza a su luz. Esta corteza,
que resquebraja
cada vez que pienso,
y estas raíces que me petrifican
bajo la inercia de un planeta
muerto.
Quiero salir maleza a herir caminos,
y punzarme de heridas, ser, de pronto,
este mundo y un próximo intuido,
y recordar, de pronto, un otro antiguo
mundo en seres golpeados que lloraron
mucho antes de mí, y que derramaron
en mi llanto de hoy, su sal y acíbar.
Ser el ánfora quieta de una ignota,
milenaria mansión
sin nada dentro,
y esperando.
Un océano en peces y vitrales, y en suicidas
y barcos milenarios; ser la orilla, el camino
sobre el agua, ser la brújula, el sol rojo
de noche y el marinero que perdió la novia,
la llegada y el puerto, abigarradas
multitudes ruidosas,
y en mí, nadie.
Asomarme a la ardiente boca ígnea
de un volcán que despierta en el incendio,
y saber que soy fuego y quemadura,
que la lava soy yo,
descascarando;
desnudada, sentirme leña al rojo, derramado
mineral,
embistiendo la ladera, burbujeante y hervida.
Merecerme, de veras merecerme;
en cuclillas orar, sin darme cuenta,
porque quiera la entraña de mi madre,
exhalarme a la luz, y ser pequeña,
respirar, prometer, ser la esperanza
para alguien, sin nada más que el hilo,
que amenaza romper de una esperanza.
Merecerme de veras; ya retorno
del altar y del lodo, del sollozo,
del gemido y del canto, de mi propio
funeral, y me escucho como corro
anhelante y jadeante
a mi bautismo.
Y querer merecerme; de veras merecerme.
Revisar mis dispersas escrituras,
mi palabra, revisarme el sollozo,
la garganta,
auscultarme el latido, desollarme,
revisarme las venas, las arterias.
todo el complejo existencial
que asumo.
Revisar mi conducta, mis proyectos,
lo soñado, ensoñado,
lo vivido,
conformarme de nuevo, aun no inscripta,
sin visión, sin recuerdo, sin mentiras,
sin verdades ocultas, temerosas,
sin impulsos,
sin deserción, sin este yo
impreciso.
Revisarme hasta el fondo, descifrarme,
prenderme, saberme, perdonarme,
tanto pude y no hice,
tanto hice febril
a manotazos,
en apremio suicida, lograr algo, dejar
algo, quedarme allí incrustada,
en la trama inicial, impenetrable,
indestructible, quedar, estar,
ser siempre,
y vencer de la muerte,
y de la vida.
Permanecer y ser, por solo acto
de ingerencia en un sino
de criatura.
Despedacé mi carne, carne mía, fatigada
de esfuerzo y sinsabores, me derramé, me di,
me hice guiñapo; al costado de holgura,
fui miseria.
Quise tanto y a tantos, y la tierra,
ese soplo de polvo que me aguarda,
y mi aventura batalladora hecha
de timidez, de inermidad
y miedo.
Estos árboles rudos que me vencen
la mirada, cada vez menos útil, y esta noche
que circunda mis noches y me azuza y me manda
no dormir, y pensar, y sentir frío,
y volver al dolor que hice a un costado.
Yo debo revisarme desde el antes,
descubrir el motivo, causa, impulso, la razón,
el por qué, y el hacia adónde, y el por qué
del por qué de la pregunta.
Ascender la montaña hacia la cima,
y mirarme, un abismo,
en el abismo, y elevarme al azul
por propio esfuerzo apoyándome en mí,
envolviéndome en mí,
desde mí misma,
tirar de mí hacia arriba; tocar siquiera
una sola estrella, una sola, o su fulgor
siquiera, o siquiera seguirla
desnudando
mi vergüenza a su luz. Esta corteza,
que resquebraja
cada vez que pienso,
y estas raíces que me petrifican
bajo la inercia de un planeta
muerto.
Quiero salir maleza a herir caminos,
y punzarme de heridas, ser, de pronto,
este mundo y un próximo intuido,
y recordar, de pronto, un otro antiguo
mundo en seres golpeados que lloraron
mucho antes de mí, y que derramaron
en mi llanto de hoy, su sal y acíbar.
Ser el ánfora quieta de una ignota,
milenaria mansión
sin nada dentro,
y esperando.
Un océano en peces y vitrales, y en suicidas
y barcos milenarios; ser la orilla, el camino
sobre el agua, ser la brújula, el sol rojo
de noche y el marinero que perdió la novia,
la llegada y el puerto, abigarradas
multitudes ruidosas,
y en mí, nadie.
Asomarme a la ardiente boca ígnea
de un volcán que despierta en el incendio,
y saber que soy fuego y quemadura,
que la lava soy yo,
descascarando;
desnudada, sentirme leña al rojo, derramado
mineral,
embistiendo la ladera, burbujeante y hervida.
Merecerme, de veras merecerme;
en cuclillas orar, sin darme cuenta,
porque quiera la entraña de mi madre,
exhalarme a la luz, y ser pequeña,
respirar, prometer, ser la esperanza
para alguien, sin nada más que el hilo,
que amenaza romper de una esperanza.
Merecerme de veras; ya retorno
del altar y del lodo, del sollozo,
del gemido y del canto, de mi propio
funeral, y me escucho como corro
anhelante y jadeante
a mi bautismo.
BIOGRAFÍA
Matilde Kirilovsky de Creimer, que fue conocida como Matilde Alba Swann, nació el 24 de febrero de 1912, era hija de Alaquin Kirilovsky y de Emma Ioffe.
Fue una de las pocas mujeres de su tiempo que logró tener una licenciatura universitaria, estudió en la Facultad de Ciencias Jurídicas y Sociales de la Universidad Nacional de La Plata, y una profesión, ya que ejerció como abogada durante más de cincuenta años.
Se casó con Samuel Creimer,y tuvo cinco hijos.
Fue asesora en temas de minoridad del Ministerio de Acción Social, del Ministerio de Salud y de diversos Gobernadores de la Provincia de Buenos.
Publicó ocho libros de poemas que la llevaron a recibir distintas menciones e incluso a ser propuesta para el premio Nobel de Literatura en 1992.
Como periodista condujo audiciones de literatura en las radios Provincia de Buenos Aires y Universidad de La Plata; fue colaboradora permanente del Diario El Día de La Plata. Fue corresponsal de guerra del Diario El Día en la guerra de las Malvinas; y colaboradora de la Página literaria del Diario La Capital de Mar del Plata.
Falleció en La Plata el 13 de setiembre del 2000.
BIBLIOGRAFÍA
Canción y grito (1955)
Salmo al retorno (1956)
Madera para mi mañana (1957)
Tránsito del infinito adentro (1959)
Coral y remolino (1960)
Grillo y cuna (1971)
Con un hijo bajo el brazo (1978)
Crónica de mi misma (1980)
PREMIOS
2do. Premio de Poesía Ilustrado Municipalidad de La Plata - 1971
Premio Municipal de Literatura de La Plata
Premio Provincia de Buenos Aires -poesía- 1991
Premio Santa Clara de Asís de 1991
Promoción para el premio Nobel de Literatura 1992
2do. Premio de Poesía Ilustrado Municipalidad de La Plata - 1971
Premio Municipal de Literatura de La Plata
Premio Provincia de Buenos Aires -poesía- 1991
Premio Santa Clara de Asís de 1991
Promoción para el premio Nobel de Literatura 1992
ENLACES
http://www.matildealbaswann.com.ar/http://www.matildealbaswann.com.ar/indice_de_poemas.htm
http://www.los-poetas.com/g/alba1.htm
http://www.epdlp.com/escritor.php?id=1367
http://www.palabravirtual.com/index.php?ir=critz.php&wid=46&show=poemas&p=Matilde+Alba+Swann
fuente:http://www.escritores.org/index.php/biografias/141-matilde-alba-swann
MATILDE ALBA SWANN: 8 LIBROS DE POEMAS Y UNA BIOGRAFIA
ATENCION: a las/os amantes de la Poesía:Los ocho libros de poemas de Matilde Alba Swann y una biografía escrita por mi la pueden encontrar en la editorial y librería virtual BUBOK; por ejemplo enhttp://www.bubok.com/libros/6286/Con-un-hijo-bajo-el-brazo
De allí pueden derivarse a su totalidad.
Sus precios son sumamente accesibles y lo que se recaude se destinará al hogar sustituto "El angel azul".
Quedan ustedes enterados.
Atte
Ricardo Creimer
(Hijo de Matide Alva Swann)
[recibido directamente de Ricardo Creimer]
Se trata de la biografía más completa de Matilde Alba Swann, la mejor poeta social argentina. Escrita por uno de sus hijos, Ricardo Creimer, ganó el primer premio del concurso de ensayos Aurora Venturini - 2005 - de la Dirección de Bibliotecas de la Provincia de Buenos Aires. Contiene poemas ineditos e inconclusos.
CARTA DE JORGE LUIS BORGES A MATILDE ALBA SWANN:
"Su Salmo al Retorno me interesa, en especial "El hijo que no quieres" y "Cuando tú sepas mucho" me han conmovido. En ellos la emoción emerge de un modo necesario y orgánico porque está en los hechos y en la situación que refieren y no dependen de artificios verbales. La felicito por esas dos composiciones o inmediatas comunicaciones y espero que escriba otras no inferiores, para su felicidad y la nuestra.
J. L. Borges
Maipú 194
Buenos Aires
Enero 1957"
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