6 de Diciembre 2013
Hoy murió una poeta. Seguramente no aparecerá la noticia en los diarios. No veremos informes patéticos de su fallecimiento en la tele. No habrá programas culturales, de esos que son más comercio para algunas editoriales, que recuerden a Graciela. Tampoco en las revistas que se difunden como “de la Poesía argentina” cuando sabemos que son círculos cerrados y estrechos. No aparecerá en los noticieros, la señora Legrand no hablará de ella, no se enterarán las tapas de revistas, ...no se percatarán del hecho las emisoras radiales pero HOY MURIÓ UNA POETA.
Y digo POETA con mayúsculas, pues Graciela era POESÍA. Su vida era un poema, su afecto, su grandeza como ser, su alma toda, todo en ella era POESÍA.
Y hoy se ha muerto una POETA, hoy se ha muerto GRACIELA WENCELBLAT. No aparecerán periodistas en su funeral, ni los canales oficiales y no oficiales enviarán sus flores, no estará su nombre en alguna calle, ni harán un monumento con su rostro.
Pero sí permanecerá en el corazón de los que amamos la POESIA de verdad. Sí estará en el recuerdo perdurable de quienes la hemos sentido cerca, de quienes la hemos aprendido a querer. Sí estará por siempre en los ojos de sus hijos y nietos, en las manos de su hermano. Que Graciela perdure, como la última vez que la vi, bailando, cantando, riendo, que perdure así, por siempre inmensa.
PARA MUCHOS DE LOS CULTUROSOS LOS POETAS NO EXISTEN
Gustavo Tisocco
ALGUNAS POESIAS DE:
Graciela Wencelblat Wainbuch
El abrazo.
Fue el abrazo
fue la manera de dar
el abrazo
fue la fuerza del abrazo
fue la postura
la forma de guarida
de cavidad
la conducta del abrazo
responsable,
de sostener sin poseer
de brindar sin pedir.
Fue el color de bienvenida
fue ese primer instante
que le propuso a mi piel
cambiar la temperatura
intercambiar latidos.
Después nacieron las palabras.
http://unrinconparalapoesia.blogspot.co.il/2012/10/el-abrazo-graciela-wencelblat-wainbuch.html
Estallan soledades
El hombre
es un animal de soledades.
Pero,
algunas noches
que caen revueltas,
entre las paredes sin ojos
los rincones estallan.
Y no quiere llorar
porque en el llanto hay una aventura fatigada.
Le cuesta respirar,
y sufre
la ausencia de la palabra que engendra la poesía.
Hay que rehacer el argumento
La medida de esta terca ternura
irá disminuyendo,
hasta lloverle calendarios al olvido.
No sé si es tu nombre el que araña
mi tristeza, o la imperiosa necesidad
de cambiar la memoria.
Me está quedando chico el cerco de tu boca,
y sé , que nunca se amarrará
tu tiempo a mi cintura.
En soledad nace el deseo para descubrir
nuevas madrugadas.
No me voy a escapar por los andamios.
Hay que rehacer el argumento.
(el enemigo me acecha desde adentro)
Heridas
Las palabras producen heridas
parecidas a la rajadura del mármol.
Son frías a los ojos,
pero dejan el corazón deshabitado,
las manos quietas
y la interrogación
interrogando
incesante
lapidaria,
trepanando los sesos.
Interrogándose
Nació para vivir?
insiste
persevera,
¿a lo mejor en un lugar equivocado?
Juncos de bambú cantan alrededor de su piel
es noche
es muro
tiempo anónimo
desorden
aire de un pájaro herido.
Agua
Hay en la nada reversible
el corazón de una única paloma
hay una gotera en el techo del espejo
esclava,
donde la paloma
busca día a día
calmar su sed.
Hay agua que surge
para salvar o ahogar
hay de todo
y todo se consume
se evapora
así el agua.
En blanco
Los que me habitan
me siguen.
Murmuran en mi boca
en mis oídos
saltan sobre lo más hondo.
Algo saben de mí que desconozco.
A veces tropiezo y caigo.
De un sillón a otro
de una casa a otra,
de un país a otro.
No sé si ir hacia atrás
o hacia adelante.
Hasta ser un espacio en blanco.
Algo que hacer con la poesía
Abrazar la poesía
crearle una vivienda
fuera de uno,
con espejos
un reloj que no dé las horas
para no abrir el silencio.
Hablarle con gestos infinitos
no hacerle reproches
practicarla con o sin estilo.
En una tarde cualquiera
llevarla a beber el viento.
Al alba mostrarle
la pulpa del mundo.
Entonces preguntarle
¿que piensas?
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