"EL ELFO PATATA"-
fragmento
"Cada día del año es un regalo que se ofrece
a un sólo hombre: el más feliz de todos.
Todas las demás personas utilizan el día de
éste para disfrutar del sol o reprender a la
lluvia sin llegar a saber nunca a quién pertenece
en realidad ese día, y a su afortunado propietario
le complace y divierte tal ignorancia. Una persona
no puede saber de antemano qué día exactamente
le va a tocar, qué nadería va a recordar siempre:
las ondas que formaba el reflejo de la luz del sol
sobre un muro al borde del agua o la caida en
espiral de una hoja de arce; y sucede con frecuencia
que reconoce su día sólo de forma retrospectiva,
mucho tiempo después de que haya arrancado,
estrujado y echado debajo de su escritorio la hoja de
calendario con la cifra olvidada."
Vladimir Navokov "El Elfo Patata"
(gracias a Mónica Russomanno)
lunes, 28 de mayo de 2007
jueves, 17 de mayo de 2007
Mario Benedetti
Obituario con hurras
Vamos a festejarlo
Vengan todos
Los inocentes
Los damnificados
Los que gritan de noche
Los que sueñan de día
Los que sufren el cuerpo
Los que alojan fantasmas
Los que pisan descalzos
Los que blasfeman y arden
Los pobres congelados
Los que quieren a alguien
Los que nunca se olvidan
Vamos a festejarlo
Vengan todos
El crápula se ha muerto
Se acabó el alma negra
El ladrón
El cochino
Se acabó para siempre
Hurra
Que vengan todos
Vamos a festejarlo
A no decirla muerte
siempre lo borra todo
Todo lo purifica
Cualquier día
La muerte
No borra nada
Quedan siempre las cicatrices
Hurra
Murió el cretino
Vamos a festejarlo
A no llorar de vicio
Que lloren sus iguales
y se traguen sus lágrimas
Se acabó el monstruo prócer
Se acabó para siempre
Vamos a festejarlo
A no ponernos tibios
A no creer que este
es un muerto cualquiera
Vamos a festejarlo
A no volvernos flojos
A no olvidar que este
es un muerto de mierda .
ALEJANDRO DREWES
FLORES QUE IRREPARABLEMENTE
Nuestro oficio es duro,
sólo por el pan del día
y la mujer de la noche.
Desde el fondo sombrío
de la Historia roja luchamos, lucharemos.
Somos piadosos como
piadoso es el nórdico viento
y asolamos las ciudades más bellas,
mientras los cadáveres de los otros
hieden, y los nuestros.
Armado brazo en la locura
de generales y reyes,
somos la oscura fuerza
que mueve los mundos,
el infierno en el alma del Hombre.
Obscenas flores que irreparablemente
marchan.
Nuestro oficio es duro,
sólo por el pan del día
y la mujer de la noche.
Desde el fondo sombrío
de la Historia roja luchamos, lucharemos.
Somos piadosos como
piadoso es el nórdico viento
y asolamos las ciudades más bellas,
mientras los cadáveres de los otros
hieden, y los nuestros.
Armado brazo en la locura
de generales y reyes,
somos la oscura fuerza
que mueve los mundos,
el infierno en el alma del Hombre.
Obscenas flores que irreparablemente
marchan.
POETA DE TODA AMERICA
HAY UN NIÑO EN LA CALLE
A esta hora, exactamente,
hay un niño en la calle.
Le digo amor, me digo, recuerdo que yo andaba
con las primeras luces de mi sangre, vendiendo
una oscura vergüenza, la historia, el tiempo,
diarios;
porque es cuando recuerdo también las presidencias,
urgentes abogados, conservadores, asco,
cuando subo a la vida juntando la inocencia,
mi niñez triturada por escasos centavos,
por la cantidad mínima de pagar la estadía
como un vagón de carga
y saber que a esta hora mi madre está esperando,
quiero decir, la madre del niño innumerable
que sale y nos pregunta con su rostro de madre:
¿qué han hecho de la vida,
dónde pondré la sangre,
qué haré con mi semilla si hay un niño en la calle?
Es honra de los hombres proteger lo que crece,
cuidar que no haya infancia dispersa por las calles,
evitar que naufrague su corazón de barco,
su increíble aventura de pan y chocolate,
transitar sus países de bandidos y tesoros
poniéndole una estrella en el sitio del hambre,
de otro modo es inútil ensayar en la tierra
la alegría y el canto,
de otro modo es absurdo
porque de nada vale si hay un niño en la calle.
Dónde andarán los niños que venían conmigo
ganándose la vida por los cuatro costados,
porque en este camino de lo hostil ferozmente
cayó el Toto de frente con su poquita sangre,
con sus ropas de fe, su dolor a pedazos
y ahora necesito saber cuáles sonríen,
mi canción necesita saber si se han salvado,
porque si no es inútil mi juventud de música
y ha de dolerme mucho la primavera este año.
Importan dos maneras de concebir el mundo.
Una, salvarse solo,
arrojar ciegamente los demás de la balsa
y la otra,
un destino de salvarse con todos,
comprometer la vida hasta el último náufrago,
no dormir esta noche si hay un niño en la calle.
Exactamente ahora, si llueve en las ciudades,
si desciende la niebla como un sapo del aire
y el viento no es ninguna canción en las ventanas,
no debe andar el mundo con el amor descalzo
enarbolando un diario como un ala en la mano,
trepándose en los trenes, canjeándonos la risa,
golpeándonos el pecho con un ala cansada,
no debe andar la vida, recién nacida, a precio,
la niñez, arriesgada a una estrecha ganancia,
porque entonces las manos son dos fardos inútiles
y el corazón, apenas una mala palabra.
Cuando uno anda en los pueblos del país
o va en trenes por su geografía de silencio,
la patria
sale a mirar al hombre con los niños desnudos
y a preguntar qué fecha corresponde a su hambre
qué historia les concierne,
qué lugar en el mapa,
porque uno Norte adentro y Sur adentro encuentra
la espalda escandalosa de las grandes ciudades
nutriéndose de trigo, de trigo, vides, cañaverales
donde el azúcar sube como un junco al aire,
uno encuentra la gente, los jornales escasos,
una sorda tarea de madres con horarios
y padres silenciosos molidos en las fábricas,
hay días que uno andando de madrugada encuentra
la intemperie dormida con un niño en los brazos.
Y uno recuerda nombres, anécdotas, señores
que en París han bebido
por la antigua belleza de Dios, sobre la balsa
en donde han sorprendido la soledad de frente
y la índole triste del hombre solitario,
en tanto, sus señoras, tienen angustia y cambian
de amantes esta noche, de alhajas esta tarde,
porque el tedio que llevan ya no cabe en el mundo
y ellos son accionistas de los niños descalzos.
Ellos han olvidado
que hay un niño en la calle,
que hay millones de niños
que viven en la calle
y multitud de niños
que crecen en la calle.
A esta hora, exactamente,
hay un niño creciendo.
Yo lo veo apretando su corazón pequeño,
mirándonos a todos con sus ojos de fábula,
viene, sube hacia el hombre acumulando cosas,
un relámpago trunco le cruza la mirada,
porque nadie protege esa vida que crece
y el amor se ha perdido
como un niño en la calle…
Armando Tejada Gómez
Nació en Guaymallén (provincia de Mendoza)
el 21 de abril de 1929 y murió el 3 de noviembre
de 1992.
Publicó: Pachamama, Tonadas de la piel,
Antología de Juan, Los compadres del horizonte,
Ahí va Lucas Romero, Tonadas para usar, Profeta
en su tierra, Amanecer bajo los puentes, Canto
popular de las comidas, Dios era olvido, Bajo
estado de sangre, Historia de tu ausencia, Cosas
de niños, El río de la legua y Los telares del sol
(póstuma).
A esta hora, exactamente,
hay un niño en la calle.
Le digo amor, me digo, recuerdo que yo andaba
con las primeras luces de mi sangre, vendiendo
una oscura vergüenza, la historia, el tiempo,
diarios;
porque es cuando recuerdo también las presidencias,
urgentes abogados, conservadores, asco,
cuando subo a la vida juntando la inocencia,
mi niñez triturada por escasos centavos,
por la cantidad mínima de pagar la estadía
como un vagón de carga
y saber que a esta hora mi madre está esperando,
quiero decir, la madre del niño innumerable
que sale y nos pregunta con su rostro de madre:
¿qué han hecho de la vida,
dónde pondré la sangre,
qué haré con mi semilla si hay un niño en la calle?
Es honra de los hombres proteger lo que crece,
cuidar que no haya infancia dispersa por las calles,
evitar que naufrague su corazón de barco,
su increíble aventura de pan y chocolate,
transitar sus países de bandidos y tesoros
poniéndole una estrella en el sitio del hambre,
de otro modo es inútil ensayar en la tierra
la alegría y el canto,
de otro modo es absurdo
porque de nada vale si hay un niño en la calle.
Dónde andarán los niños que venían conmigo
ganándose la vida por los cuatro costados,
porque en este camino de lo hostil ferozmente
cayó el Toto de frente con su poquita sangre,
con sus ropas de fe, su dolor a pedazos
y ahora necesito saber cuáles sonríen,
mi canción necesita saber si se han salvado,
porque si no es inútil mi juventud de música
y ha de dolerme mucho la primavera este año.
Importan dos maneras de concebir el mundo.
Una, salvarse solo,
arrojar ciegamente los demás de la balsa
y la otra,
un destino de salvarse con todos,
comprometer la vida hasta el último náufrago,
no dormir esta noche si hay un niño en la calle.
Exactamente ahora, si llueve en las ciudades,
si desciende la niebla como un sapo del aire
y el viento no es ninguna canción en las ventanas,
no debe andar el mundo con el amor descalzo
enarbolando un diario como un ala en la mano,
trepándose en los trenes, canjeándonos la risa,
golpeándonos el pecho con un ala cansada,
no debe andar la vida, recién nacida, a precio,
la niñez, arriesgada a una estrecha ganancia,
porque entonces las manos son dos fardos inútiles
y el corazón, apenas una mala palabra.
Cuando uno anda en los pueblos del país
o va en trenes por su geografía de silencio,
la patria
sale a mirar al hombre con los niños desnudos
y a preguntar qué fecha corresponde a su hambre
qué historia les concierne,
qué lugar en el mapa,
porque uno Norte adentro y Sur adentro encuentra
la espalda escandalosa de las grandes ciudades
nutriéndose de trigo, de trigo, vides, cañaverales
donde el azúcar sube como un junco al aire,
uno encuentra la gente, los jornales escasos,
una sorda tarea de madres con horarios
y padres silenciosos molidos en las fábricas,
hay días que uno andando de madrugada encuentra
la intemperie dormida con un niño en los brazos.
Y uno recuerda nombres, anécdotas, señores
que en París han bebido
por la antigua belleza de Dios, sobre la balsa
en donde han sorprendido la soledad de frente
y la índole triste del hombre solitario,
en tanto, sus señoras, tienen angustia y cambian
de amantes esta noche, de alhajas esta tarde,
porque el tedio que llevan ya no cabe en el mundo
y ellos son accionistas de los niños descalzos.
Ellos han olvidado
que hay un niño en la calle,
que hay millones de niños
que viven en la calle
y multitud de niños
que crecen en la calle.
A esta hora, exactamente,
hay un niño creciendo.
Yo lo veo apretando su corazón pequeño,
mirándonos a todos con sus ojos de fábula,
viene, sube hacia el hombre acumulando cosas,
un relámpago trunco le cruza la mirada,
porque nadie protege esa vida que crece
y el amor se ha perdido
como un niño en la calle…
Armando Tejada Gómez
Nació en Guaymallén (provincia de Mendoza)
el 21 de abril de 1929 y murió el 3 de noviembre
de 1992.
Publicó: Pachamama, Tonadas de la piel,
Antología de Juan, Los compadres del horizonte,
Ahí va Lucas Romero, Tonadas para usar, Profeta
en su tierra, Amanecer bajo los puentes, Canto
popular de las comidas, Dios era olvido, Bajo
estado de sangre, Historia de tu ausencia, Cosas
de niños, El río de la legua y Los telares del sol
(póstuma).
DESDE ITALIA
Profecías:
Repetidas veces, el profeta,
trajo a flor de piel el fin del mundo.
Otras veces se lo guarda el kamikaze
con la bomba que le explota en el bolsillo.
Repetidas veces, el loco callejero,
auguró a la vereda un mal futuro.
Otras veces hay niños en el sur
que, sin saber de predicciones ni alimento,
del futuro no verán ni el día siguiente.
Esta vez un corredor de bolsa
se suicida porque en Tokio bajó un punto.
A la vez miles de pequeños del planeta
envejecen diez años cada año
sin saber de derechos ni de juegos
ni de una vida con propuestas diferentes
a la de trabajar los dos crepúsculos.
De vez en cuando
me niego a creer que hay Alguien
mirando desde arriba
el deterioro paulatino de su Obra
sin dedicarse un momento a restaurarla.
©Carmiña Candido Daverio.
Repetidas veces, el profeta,
trajo a flor de piel el fin del mundo.
Otras veces se lo guarda el kamikaze
con la bomba que le explota en el bolsillo.
Repetidas veces, el loco callejero,
auguró a la vereda un mal futuro.
Otras veces hay niños en el sur
que, sin saber de predicciones ni alimento,
del futuro no verán ni el día siguiente.
Esta vez un corredor de bolsa
se suicida porque en Tokio bajó un punto.
A la vez miles de pequeños del planeta
envejecen diez años cada año
sin saber de derechos ni de juegos
ni de una vida con propuestas diferentes
a la de trabajar los dos crepúsculos.
De vez en cuando
me niego a creer que hay Alguien
mirando desde arriba
el deterioro paulatino de su Obra
sin dedicarse un momento a restaurarla.
©Carmiña Candido Daverio.
jueves, 10 de mayo de 2007
NO LLORES POR MI ARGENTINA
Pegarle a un maestro
Por Mex Urtizberea
Lo sabe un chico de cuatro años, de salita celeste,
que ni siquiera sabe hablar correctamente.
Lo sabe un chico de seis años, que ni siquiera sabe escribir.
Lo sabe un chico de doce años, que desconoce todas las
materias que le deparará el secundario.
Lo sabe un adolescente de diecisiete años, aunque sea la
edad de las confusiones, la edad en la que nada se sabe con
certeza.
Lo saben sus padres.
Lo saben sus abuelos.
Lo sabe el tutor o encargado.
Lo saben los que no tienen estudios completos.
Lo sabe el repetidor.
Lo sabe el de mala conducta.
Lo sabe el que falta siempre.
Lo sabe el rateado.
Lo sabe el bochado.
Lo sabe hasta un analfabeto.
No se le pega a un maestro.
No se le puede pegar a un maestro.
A los maestros no se les pega.
Lo sabe un chico de cuatro años, de seis, de doce, de
diecisiete, lo saben los repetidores, los de mala
conducta, los analfabetos, los bochados, sus padres,
sus abuelos, cualquiera lo sabe, pero no lo saben
algunos gobernadores.
Son unos burros.
No saben lo más primario.
Lo que saben es matar a un maestro.
Lo que saben es tirarles granadas de gas lacrimógeno.
Lo que saben es golpearlos con un palo.
Lo que saben es dispararles balas de goma.
A los maestros. A maestros.
Lo que no saben es que se puede discutir con un maestro.
Lo que no saben es que se puede estar en desacuerdo con
lo que el maestro dice o hace.
Lo que no saben es que un maestro puede tener razón o
no tenerla.
Pero no se le puede pegar a un maestro.
No se le pega a un maestro.
A los maestros no se les pega.
Y no lo saben porque son unos burros.
Y si no lo saben que lo aprendan.
Y si les cuesta aprenderlo que lo aprendan igual.
Y si no lo quieren aprender por las buenas, que lo
aprendan por las malas.
Que se vuelvan a sus casas y escriban mil veces en sus
cuadernos lo que todo el mundo sabe menos ellos, que
lo repitan como loros hasta que se les grabe, se les fije
en la cabeza, lo reciten de memoria y no se lo olviden
por el resto de su vida; ellos y los que los sucedan, ellos
y los demás gobernadores, los de ahora, los del año
próximo y los sucesores de los sucesores, que aprendan
lo que saben los chicos de cuatro años, de seis, de doce,
los adolescentes de diecisiete, los rateados, los bochados,
los analfabetos, los repetidores, los padres, los abuelos,
los tutores o encargados, con o sin estudios completos:
Que no se le pega a un maestro.
No se le puede pegar a un maestro.
No debo pegarle a un maestro.
A los maestros no se les pega.
Sepan, conozcan, interpreten, subrayen, comprendan,
resalten, razonen, interioricen, incorporen, adquieran,
retengan este concepto, aunque les cueste porque
siempre están distraídos, presten atención y métanselo
en la cabeza: los maestros son sagrados.
Un maestro neuquino asesinado por la
policia del gobierno de Kirchner
Murió el docente herido durante los incidentes con la policia
casapueblos (lafogata.org) [06.04.2007 09:23] -
Carlos Fuentealba, maestro asesinado en la
Argentina de Kirchner
Carlos Fuentealba, herido por una granada de gas
lacrimógeno lanzada ayer por un oficial, falleció
esta tarde tras varias horas de agoníaEl docente
Carlos Fuentealba, quien sufrió ayer graves
heridas al recibir en su cabeza el impacto de una
granada de gas lacrimógeno lanzada por la
policía en una protesta gremial en Neuquén, y que
presentaba un "daño cerebral casi irreversible",
falleció esta tarde.
Por la mañana, el director médico del Hospital
Provincial Castro Rendón, Sergio Homman, había
dado a conocer el parte médico en el que se
indicaba que el docente permanecía en coma no
farmacológico. También había admitido que el
estado de salud del profesor fue empeorando con
el correr de las horas. Incluso se había "hablado
con la familia" hace unas horas atrás sobre la
eventual donación de sus órganos. Los médicos
informaron que Fuentealba sufrió "muerte cerebral"
y que el respirador al cual estaba conectado y que
lo mantenía con vida fue desconectado.
Sus órganos serán donados, según informaron los
médicos. Fuentealba, de 41 años, recibió en la
cabeza el violento golpe del artefacto antidisturbios
disparado por uno de los policía de la provincia,
quien había recibido la orden del gobernador
neuquino, Jorge Sobisch, de evitar un corte en la
ruta donde se manifestaban. Uno de los docente
que se econtraban en la protesta, Gabriel Pillado,
profesor de geografía y uno de los que sacaron a
Carlos Fuentealba del auto donde recibió el disparo,
hizo un dramático relato de lo que se vivió ayer en
la ruta 22. El proyectil, aseguró Pillado en
declaraciones por radio Continental, "fue disparado
a dos metros de distancia, explotó la granada
dentro del auto, provocando la asfixia y el
aplastamiento de la masa encefálica" de Fuentealba.
"Luego de romper el vidrio de la parte de atrás,
con un compañero lo sacamos del asiento", relató.
Ya en ese momento, "el estado del compañero era
muy grave y la policía seguía tirando", agregó.
Fuente: lafogata.org
Por Mex Urtizberea
Lo sabe un chico de cuatro años, de salita celeste,
que ni siquiera sabe hablar correctamente.
Lo sabe un chico de seis años, que ni siquiera sabe escribir.
Lo sabe un chico de doce años, que desconoce todas las
materias que le deparará el secundario.
Lo sabe un adolescente de diecisiete años, aunque sea la
edad de las confusiones, la edad en la que nada se sabe con
certeza.
Lo saben sus padres.
Lo saben sus abuelos.
Lo sabe el tutor o encargado.
Lo saben los que no tienen estudios completos.
Lo sabe el repetidor.
Lo sabe el de mala conducta.
Lo sabe el que falta siempre.
Lo sabe el rateado.
Lo sabe el bochado.
Lo sabe hasta un analfabeto.
No se le pega a un maestro.
No se le puede pegar a un maestro.
A los maestros no se les pega.
Lo sabe un chico de cuatro años, de seis, de doce, de
diecisiete, lo saben los repetidores, los de mala
conducta, los analfabetos, los bochados, sus padres,
sus abuelos, cualquiera lo sabe, pero no lo saben
algunos gobernadores.
Son unos burros.
No saben lo más primario.
Lo que saben es matar a un maestro.
Lo que saben es tirarles granadas de gas lacrimógeno.
Lo que saben es golpearlos con un palo.
Lo que saben es dispararles balas de goma.
A los maestros. A maestros.
Lo que no saben es que se puede discutir con un maestro.
Lo que no saben es que se puede estar en desacuerdo con
lo que el maestro dice o hace.
Lo que no saben es que un maestro puede tener razón o
no tenerla.
Pero no se le puede pegar a un maestro.
No se le pega a un maestro.
A los maestros no se les pega.
Y no lo saben porque son unos burros.
Y si no lo saben que lo aprendan.
Y si les cuesta aprenderlo que lo aprendan igual.
Y si no lo quieren aprender por las buenas, que lo
aprendan por las malas.
Que se vuelvan a sus casas y escriban mil veces en sus
cuadernos lo que todo el mundo sabe menos ellos, que
lo repitan como loros hasta que se les grabe, se les fije
en la cabeza, lo reciten de memoria y no se lo olviden
por el resto de su vida; ellos y los que los sucedan, ellos
y los demás gobernadores, los de ahora, los del año
próximo y los sucesores de los sucesores, que aprendan
lo que saben los chicos de cuatro años, de seis, de doce,
los adolescentes de diecisiete, los rateados, los bochados,
los analfabetos, los repetidores, los padres, los abuelos,
los tutores o encargados, con o sin estudios completos:
Que no se le pega a un maestro.
No se le puede pegar a un maestro.
No debo pegarle a un maestro.
A los maestros no se les pega.
Sepan, conozcan, interpreten, subrayen, comprendan,
resalten, razonen, interioricen, incorporen, adquieran,
retengan este concepto, aunque les cueste porque
siempre están distraídos, presten atención y métanselo
en la cabeza: los maestros son sagrados.
Un maestro neuquino asesinado por la
policia del gobierno de Kirchner
Murió el docente herido durante los incidentes con la policia
casapueblos (lafogata.org) [06.04.2007 09:23] -
Carlos Fuentealba, maestro asesinado en la
Argentina de Kirchner
Carlos Fuentealba, herido por una granada de gas
lacrimógeno lanzada ayer por un oficial, falleció
esta tarde tras varias horas de agoníaEl docente
Carlos Fuentealba, quien sufrió ayer graves
heridas al recibir en su cabeza el impacto de una
granada de gas lacrimógeno lanzada por la
policía en una protesta gremial en Neuquén, y que
presentaba un "daño cerebral casi irreversible",
falleció esta tarde.
Por la mañana, el director médico del Hospital
Provincial Castro Rendón, Sergio Homman, había
dado a conocer el parte médico en el que se
indicaba que el docente permanecía en coma no
farmacológico. También había admitido que el
estado de salud del profesor fue empeorando con
el correr de las horas. Incluso se había "hablado
con la familia" hace unas horas atrás sobre la
eventual donación de sus órganos. Los médicos
informaron que Fuentealba sufrió "muerte cerebral"
y que el respirador al cual estaba conectado y que
lo mantenía con vida fue desconectado.
Sus órganos serán donados, según informaron los
médicos. Fuentealba, de 41 años, recibió en la
cabeza el violento golpe del artefacto antidisturbios
disparado por uno de los policía de la provincia,
quien había recibido la orden del gobernador
neuquino, Jorge Sobisch, de evitar un corte en la
ruta donde se manifestaban. Uno de los docente
que se econtraban en la protesta, Gabriel Pillado,
profesor de geografía y uno de los que sacaron a
Carlos Fuentealba del auto donde recibió el disparo,
hizo un dramático relato de lo que se vivió ayer en
la ruta 22. El proyectil, aseguró Pillado en
declaraciones por radio Continental, "fue disparado
a dos metros de distancia, explotó la granada
dentro del auto, provocando la asfixia y el
aplastamiento de la masa encefálica" de Fuentealba.
"Luego de romper el vidrio de la parte de atrás,
con un compañero lo sacamos del asiento", relató.
Ya en ese momento, "el estado del compañero era
muy grave y la policía seguía tirando", agregó.
Fuente: lafogata.org
miércoles, 9 de mayo de 2007
"SANTA FE, MI PAIS"
Mónica Russomanno
RESORTES OCULTOS
Sentada en la plaza, en ese tiempo muerto de esperar
a alguien, miraba sin ver un enorme roble envejecido.
Sin saber entonces el motivo,súbitamente retornó a
ella la voz de su padre.
No lo supo de inmediato, pero las grietas de la piel del
árbol repetían sutilmente el dibujo de sus arrugas,
trabajando ocultamente para rescatarlo del tiempo y
el olvido.
Su amor le pasó la mano en caricia leve por el rostro.
Sintió el ansia de volver a ver el mar. El sonido producido
por la palma sobre el oído le había recordado el oleaje
sobre la arena.
Ella escribe canciones. Una noche halló la frecuencia exacta.
La escondió sutilmente en los pliegues de una melodía.
Ayer, en el recital, cuando cantó la canción nueva, varias
personas espantaron mosquitos imaginarios con vagos
ademanes.
Ahora quiere hallar el color exacto de su momento más
feliz, para pintar con él las paredes de su dormitorio.
No sabe si lo encontrará,tampoco sabe si verlo
constantemente desgastará el efecto. Pero lo está intentando.
LAS RATAS ANDAN SUELTAS
En el fondo de mi casa una rata enorme pasea
su cola anillada entre las alegrías del hogar y el
jazmín del Paraguay. Avisan los gorriones, que se
desesperan en píos destemplados y revoloteo
febril. Avisa la perra, ensañada con el rastro de
olor y ajena al animal que se escapa más bien
morosamente por la pared de ladrillos, medianera
de jardines. Me avisa mi mamá por teléfono, pues
teme salir al fondo para subir a mi departamento
y encontrarse la rata de frente o perfil, como sea,
demasiado cerca.
La rata no se preocupa por los gorriones, ni por la
perra, ni por mi mamá. A su tiempo se ocupará del
hueso que escondió la Beltza torpemente, se
ocupará del arroz que mi madre coloca por la tarde
y por la mañana a los gorriones, y quizás consiga
cazar algún pichón desprevenido. No se preocupa la
rata. Se retira despaciosamente con la calma de
quien se sabe o se cree impune. No se preocupa la
rata, deja la ansiedad, el miedo, la angustia a sus
presas y enemigos. Ella, que no se preocupa, se ocupa
así con solvencia de sus asuntos.
De pronto hay ratas en el jardín, y el jardín se vuelve
un territorio hostil. Hay que cerrar las puertas, cuidar
que no queden restos de comida de los pájaros, salir
con precauciones y con temor. La rata se pasea con
aires de dueña. Se apropia de los espacios y se queda
para sí hasta con el atardecer rojo, que ella no
disfruta,pero que debemos mirar por la ventana y no
ya con la más amplia perspectiva del cielo bajo el cielo.
Así las malas gentes se adueñan de los espacios
ciudadanos. Las vemos ir y venir serenamente, robando
a manos llenas, injuriando a los bien intencionados,
dejando su mancha aceitosa en escritorios y corredores.
Con aires de dueño, de patrón de estancia, con aires de
matón usurpan los espacios que las personas honestas
dejan libres por miedo, por asco, por vergüenza.
No se preocupan, se ocupan. No se despiertan en medio
de la noche ni pierden el apetito. Y si alguien las señala
dicen “esto funciona así”, dicen“todas somos ratas”;
colgando colas falsas a sus detractores, pintándoles
bigotes en las fotografías a sus oponentes.
Dicen “todas somos ratas”. Y no es cierto.
Habría que recuperar el jardín. Hacer coaliciones
de personas de bien.
Juntarnos los que no queremos basura en el traspatio
ni en el comedor.
Ocupar los espacios que tomaron por asalto. Desterrarlas.
Y decirles y decirnos muy claramente “nosotros no
somos ratas”.
(c) MONICA RUSSOMANNO -
Residente en Santa Fe, Argentina, es profesora de
Artes Visuales y ha sido publicada en los diarios
"Hoy en la Noticia", "El Litoral" y "La Nación" de
Argentina, así como en la gacetilla "Ideas" de Cuba.
Editada virtualmente en las publicaciones
"Página uno", "Inventiva Social", "Unión digital",
"La máquina de escribir" y otras, escribe
mensualmente ensayos en "El Arca del Sur".
Guionista de los videos "El gueto de Varsovia" y el
realizado por el aniversario de la radio "LT9";
ha sido premiada en el concurso por los 70 años de
la UNL, en el certamen de la Editorial "Nuevo Ser",
el concurso "Nitecuento" de Editorial Mizares, y el
organizado por "Historias para el café".
Partícipe de la puesta "de la cabeza" con textos
dramatizados, se sumó a la Antología "En bandada"
de autores regionales.
Se ha desempeñado como jueza en el concurso
juvenil de la asociación "El Puente" y es autora
invitada en encuentros con estudiantes.
E-mail: russomannomonica@hotmail.com
RESORTES OCULTOS
Sentada en la plaza, en ese tiempo muerto de esperar
a alguien, miraba sin ver un enorme roble envejecido.
Sin saber entonces el motivo,súbitamente retornó a
ella la voz de su padre.
No lo supo de inmediato, pero las grietas de la piel del
árbol repetían sutilmente el dibujo de sus arrugas,
trabajando ocultamente para rescatarlo del tiempo y
el olvido.
Su amor le pasó la mano en caricia leve por el rostro.
Sintió el ansia de volver a ver el mar. El sonido producido
por la palma sobre el oído le había recordado el oleaje
sobre la arena.
Ella escribe canciones. Una noche halló la frecuencia exacta.
La escondió sutilmente en los pliegues de una melodía.
Ayer, en el recital, cuando cantó la canción nueva, varias
personas espantaron mosquitos imaginarios con vagos
ademanes.
Ahora quiere hallar el color exacto de su momento más
feliz, para pintar con él las paredes de su dormitorio.
No sabe si lo encontrará,tampoco sabe si verlo
constantemente desgastará el efecto. Pero lo está intentando.
LAS RATAS ANDAN SUELTAS
En el fondo de mi casa una rata enorme pasea
su cola anillada entre las alegrías del hogar y el
jazmín del Paraguay. Avisan los gorriones, que se
desesperan en píos destemplados y revoloteo
febril. Avisa la perra, ensañada con el rastro de
olor y ajena al animal que se escapa más bien
morosamente por la pared de ladrillos, medianera
de jardines. Me avisa mi mamá por teléfono, pues
teme salir al fondo para subir a mi departamento
y encontrarse la rata de frente o perfil, como sea,
demasiado cerca.
La rata no se preocupa por los gorriones, ni por la
perra, ni por mi mamá. A su tiempo se ocupará del
hueso que escondió la Beltza torpemente, se
ocupará del arroz que mi madre coloca por la tarde
y por la mañana a los gorriones, y quizás consiga
cazar algún pichón desprevenido. No se preocupa la
rata. Se retira despaciosamente con la calma de
quien se sabe o se cree impune. No se preocupa la
rata, deja la ansiedad, el miedo, la angustia a sus
presas y enemigos. Ella, que no se preocupa, se ocupa
así con solvencia de sus asuntos.
De pronto hay ratas en el jardín, y el jardín se vuelve
un territorio hostil. Hay que cerrar las puertas, cuidar
que no queden restos de comida de los pájaros, salir
con precauciones y con temor. La rata se pasea con
aires de dueña. Se apropia de los espacios y se queda
para sí hasta con el atardecer rojo, que ella no
disfruta,pero que debemos mirar por la ventana y no
ya con la más amplia perspectiva del cielo bajo el cielo.
Así las malas gentes se adueñan de los espacios
ciudadanos. Las vemos ir y venir serenamente, robando
a manos llenas, injuriando a los bien intencionados,
dejando su mancha aceitosa en escritorios y corredores.
Con aires de dueño, de patrón de estancia, con aires de
matón usurpan los espacios que las personas honestas
dejan libres por miedo, por asco, por vergüenza.
No se preocupan, se ocupan. No se despiertan en medio
de la noche ni pierden el apetito. Y si alguien las señala
dicen “esto funciona así”, dicen“todas somos ratas”;
colgando colas falsas a sus detractores, pintándoles
bigotes en las fotografías a sus oponentes.
Dicen “todas somos ratas”. Y no es cierto.
Habría que recuperar el jardín. Hacer coaliciones
de personas de bien.
Juntarnos los que no queremos basura en el traspatio
ni en el comedor.
Ocupar los espacios que tomaron por asalto. Desterrarlas.
Y decirles y decirnos muy claramente “nosotros no
somos ratas”.
(c) MONICA RUSSOMANNO -
Residente en Santa Fe, Argentina, es profesora de
Artes Visuales y ha sido publicada en los diarios
"Hoy en la Noticia", "El Litoral" y "La Nación" de
Argentina, así como en la gacetilla "Ideas" de Cuba.
Editada virtualmente en las publicaciones
"Página uno", "Inventiva Social", "Unión digital",
"La máquina de escribir" y otras, escribe
mensualmente ensayos en "El Arca del Sur".
Guionista de los videos "El gueto de Varsovia" y el
realizado por el aniversario de la radio "LT9";
ha sido premiada en el concurso por los 70 años de
la UNL, en el certamen de la Editorial "Nuevo Ser",
el concurso "Nitecuento" de Editorial Mizares, y el
organizado por "Historias para el café".
Partícipe de la puesta "de la cabeza" con textos
dramatizados, se sumó a la Antología "En bandada"
de autores regionales.
Se ha desempeñado como jueza en el concurso
juvenil de la asociación "El Puente" y es autora
invitada en encuentros con estudiantes.
E-mail: russomannomonica@hotmail.com
EN ARGENTINA
MOVIMIENTO NACIONAL , de los chicos del pueblo.
MARCHEMOS, EL HAMBRE ES UN CRIMEN
En http://www.pelotadetrapo.org.ar/ clickeando en el trencito,
dentro de la sección material de prensa encontrará
spots radiales de la marcha. Se subirán aquí fotos,
textos, audios y videos en el transcurso de la marcha.
Del 7 al 18 de mayo: MISIONES A PLAZA DE MAYO
Marchemos: Ni un Pibe Menos
El hambre avanza sobre nuestros pequeños
que titilan en algún rincón del desamparo.
El país se desangra en niños. Más de la
mitad de nuestros niños menores de 18
años, se encuentran viviendo en la pobreza.
Decenas de niños se mueren por día -menores
de 5 años- por causa de miseria. Cuando
hablamos de mortandad infantil no
solamente deberíamos incluir a los pequeños
que se lleva la muerte sino también a los
niños dañados -para siempre- física,
intelectual y emocionalmente antes del
nacimiento de las palabras.
El hambre es un crimen que aniquila el
prodigio de la vida. Debe ser detenido.
Si o si. Porque en nuestro país no faltan
riquezas, ni alimentos, ni platos, ni madres,
ni médicos, ni maestros, faltan en cambio
la voluntad política, la imaginación
institucional, la comprensión cultural y
las ganas de construir una sociedad de
semejantes, para decir trabajo, para cantar
infancia, para besar familia.
Sin una infancia sana, amasada y entera es
impensable una Argentina mejor. Porque un
país que mutila a sus niños es un país que se
condena a sí mismo.
El 7 de mayo cientos de niños y educadores
comienzan en Puerto Iguazú -Misiones- una
marcha que recorrerá 4600 kilómetros para
amanecer pueblos “labrados como la tierra”.
Para llegar a Plaza de Mayo el viernes 18,
buscando ese latido de cristal que abriga
nuestra gente, para terminar con una sociedad
-que en la mayoría de los casos- no da hijos sino
hambre, que no da futuro sino Paco.
Encontrarnos para que no se nos caigan niños
“acabaditos de nacer”, para imaginar el amor
o cucharitas que revuelvan la taza caliente de
la mañana. Sí, juntarnos para diseñar la nueva
utopía “airosos como las alas”.
Alberto Morlachetti Coordinador Nacional
Movimiento Nacional de los Chicos del Pueblo
MARCHEMOS, EL HAMBRE ES UN CRIMEN
En http://www.pelotadetrapo.org.ar/ clickeando en el trencito,
dentro de la sección material de prensa encontrará
spots radiales de la marcha. Se subirán aquí fotos,
textos, audios y videos en el transcurso de la marcha.
Del 7 al 18 de mayo: MISIONES A PLAZA DE MAYO
Marchemos: Ni un Pibe Menos
El hambre avanza sobre nuestros pequeños
que titilan en algún rincón del desamparo.
El país se desangra en niños. Más de la
mitad de nuestros niños menores de 18
años, se encuentran viviendo en la pobreza.
Decenas de niños se mueren por día -menores
de 5 años- por causa de miseria. Cuando
hablamos de mortandad infantil no
solamente deberíamos incluir a los pequeños
que se lleva la muerte sino también a los
niños dañados -para siempre- física,
intelectual y emocionalmente antes del
nacimiento de las palabras.
El hambre es un crimen que aniquila el
prodigio de la vida. Debe ser detenido.
Si o si. Porque en nuestro país no faltan
riquezas, ni alimentos, ni platos, ni madres,
ni médicos, ni maestros, faltan en cambio
la voluntad política, la imaginación
institucional, la comprensión cultural y
las ganas de construir una sociedad de
semejantes, para decir trabajo, para cantar
infancia, para besar familia.
Sin una infancia sana, amasada y entera es
impensable una Argentina mejor. Porque un
país que mutila a sus niños es un país que se
condena a sí mismo.
El 7 de mayo cientos de niños y educadores
comienzan en Puerto Iguazú -Misiones- una
marcha que recorrerá 4600 kilómetros para
amanecer pueblos “labrados como la tierra”.
Para llegar a Plaza de Mayo el viernes 18,
buscando ese latido de cristal que abriga
nuestra gente, para terminar con una sociedad
-que en la mayoría de los casos- no da hijos sino
hambre, que no da futuro sino Paco.
Encontrarnos para que no se nos caigan niños
“acabaditos de nacer”, para imaginar el amor
o cucharitas que revuelvan la taza caliente de
la mañana. Sí, juntarnos para diseñar la nueva
utopía “airosos como las alas”.
Alberto Morlachetti Coordinador Nacional
Movimiento Nacional de los Chicos del Pueblo
MIGUEL HERNANDEZ
ACEITUNEROS
Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
decidme en el alma:
¿quién, quién levantó los olivos?
No los levantó la nada,
ni el dinero, ni el señor,
sino la tierra callada,
el trabajo y el sudor.
Unidos al agua pura
y a los planetas unidos,
los tres dieron la hermosura
de los troncos retorcidos.
Levántate, olivo cano,
dijeron al pie del viento.
Y el olivo alzó una mano
poderosa de cimiento.
Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
decidme en el alma:
¿quién,amamantó los olivos?
Vuestra sangre, vuestra vida
no la del explotador
que se enriqueció en la herida
generosa del sudor.
No la del terrateniente
que os sepultó en la pobreza,
que os pisoteó la frente,
que os redujo la cabeza.
Árboles que vuestro afán
consagró al centro del día
eran principio de un pan
que sólo el otro comía.
¡Cuántos siglos de aceituna
los pies y las manos presos,
sol a sol, luna a luna,
pesan sobre vuestros huesos!
Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
decidme en el alma:
¿de quién, de quién son estos olivos?
Jaén, levántate brava
sobre tus piedras lunares,
no vayas a ser esclava
con todos tus olivares.
Dentro de la claridad
del aceite y sus aromas,
indican tu libertad
la libertad de tus lomas.
OLIVERIO GIRONDO
VUELO SIN ORILLAS
ABANDONÉ las sombras,
las espesas paredes,
los ruidos familiares,
la amistad de los libros,
el tabaco, las plumas,
los secos cielorrasos;
para salir volando,
desesperadamente.
Abajo: en la penumbra,
las amargas cornisas,
las calles desoladas,
los faroles sonámbulos,
las muertas chimeneas,
los rumores cansados;
pero seguí volando,
desesperadamente.
Ya todo era silencio,
simuladas catástrofes,
grandes charcos de sombra,
aguaceros, relámpagos,
vagabundos islotes
de inestables riberas;
pero seguí volando,
desesperadamente.,
Un resplandor desnudo,
una luz calcinante .
se interpuso en mi ruta,
me fascinó de muerte,
pero logré evadirme
de su letal influjo,
para seguir volando,
desesperadamente.
Todavía el destino
de mundos fenecidos,
desorientó mi vuelo
-de sideral constancia-
con sus vanas parábolas
y sus aureolas falsas;
pero seguí volando,
desesperadamente.
Me oprimía lo fluido,
la limpidez maciza,
el vacío escarchado,
la inaudible distancia,
la oquedad insonora,
el reposo asfixiante;
pero seguí volando,
desesperadamente.
Ya no existía nada,
la nada estaba ausente;
ni oscuridad, ni lumbre,
-ni unas manos celestes-
ni vida, ni destino,
ni misterio, ni muerte:
pero seguía volando,
desesperadamente.
OLIVERIO GIRONDO
(Argentina-1891 - 1967)
Escritor, poeta y dramaturgo argentino,
nació en Buenos Aires en 1891. Propuso
y ejecutó en su obra una de las aventuras
del lenguaje más significativas y valiosas
de las letras latinoamericanas. Son sus
obras más conocidas:
Veinte poemas para ser leídos en el
tranvía (1922),
Espantapájaros (1932),
En la masmédula (1956),
entre otras. Murió en 1967.
«Me pide Ud. algo que no tengo:
una biografía compacta
y precipitada,la que no soy capaz de escribir: sería
demasiado deshilvanada y lenta.
Atribúyame Ud. la de mi bisabuelo Arenales,
o la del cotudo que lo asistía; invente la vida
más chata y más inutil y adjudíquemela
sin remordimientos...cualquier cosa...
menos forzarme a reconocer que soy un
hombre sin historia.»
Oliverio Girondo
Fuente: EDICIONES GCC
MILONGA LUNFARDA
Mario Cécere
En este hermoso país,
que es mi tierra, la Argentina
la mujer es una mina
y el fueye es un bandoneón.
El vigilante es un botón.
la policía, la cana.
el que roba es el que afana.
el chorro un vulgar ladrón.
Al zonzo llaman chabón
y al vivo le baten rana.
La guita o el vento es
el dinero que circula;
un cuento es meter la mula,
y al vesre por al revés.
Si pelechaste, tenés
y en la rama si estas seco.
Si andás bien, andás derecho;
tirao, el que nada tiene
Chapar es, si te conviene,
agarrar lo que esta hecho.
El cotorro es el lugar
donde se hace el amor.
El pasha es un gran señor
que sus mangos acamala.
La vecina es la fulana,
el tordo es algún doctor,
el estaño un mostrador
donde un curda se emborracha,
Y si es que haces pata ancha
te la das de sobrador.
El que trabaja, labura;
quien no hace nada es un fiaca,
la pinta es la que destaca
los rasgos de tu apostura.
Mala racha es mishiadura,
que hace la vida fulera.
La cama es una catrera
y apoliyar es dormirse.
Rajar o piantarse es irse,
y esto lo manya cualquiera.
Y que te van a contar,
ya esta todo relojeado.
Aquello visto, es junado;
lo sabe toda la tierra.
Si hasta la Real Academia,
que de parla sabe mucho,
le va a pedir a Pichuco
y a Grela, con su guitarra,
que a esta milonga lunfarda
me la musiquen de grupo.
En este hermoso país,
que es mi tierra, la Argentina
la mujer es una mina
y el fueye es un bandoneón.
El vigilante es un botón.
la policía, la cana.
el que roba es el que afana.
el chorro un vulgar ladrón.
Al zonzo llaman chabón
y al vivo le baten rana.
La guita o el vento es
el dinero que circula;
un cuento es meter la mula,
y al vesre por al revés.
Si pelechaste, tenés
y en la rama si estas seco.
Si andás bien, andás derecho;
tirao, el que nada tiene
Chapar es, si te conviene,
agarrar lo que esta hecho.
El cotorro es el lugar
donde se hace el amor.
El pasha es un gran señor
que sus mangos acamala.
La vecina es la fulana,
el tordo es algún doctor,
el estaño un mostrador
donde un curda se emborracha,
Y si es que haces pata ancha
te la das de sobrador.
El que trabaja, labura;
quien no hace nada es un fiaca,
la pinta es la que destaca
los rasgos de tu apostura.
Mala racha es mishiadura,
que hace la vida fulera.
La cama es una catrera
y apoliyar es dormirse.
Rajar o piantarse es irse,
y esto lo manya cualquiera.
Y que te van a contar,
ya esta todo relojeado.
Aquello visto, es junado;
lo sabe toda la tierra.
Si hasta la Real Academia,
que de parla sabe mucho,
le va a pedir a Pichuco
y a Grela, con su guitarra,
que a esta milonga lunfarda
me la musiquen de grupo.
FERNANDO PESSOA
Nunca amamos a nadie: amamos, sólo,
la idea que tenemos de alguien. Lo que
amamos es un concepto nuestro, es decir,
a nosotros mismos.
Fernando Pessoa, poeta portugués.
TATO BORES
TATO BORES , UN GENIO ARGENTINO
QUE PAÍS
Qué país! ¡Qué país!
¡No me explico por qué nos despelotamos tanto..
si somos multimillonarios!
Ud. va, tira un granito de maíz y ¡paf!, le crecen
diez hectáreas...
Siembra una semillita de trigo y ¡ñácate!, una
cosecha que hay que tirar la mitad al río porque
no tenemos donde meterla.
Compra una vaquita, la deja sola en medio del
campo y al año se le formó un harén de vacas.
Créame ... lo malo de esta fertilidad es que una
vez, hace años, un hijo de puta sembró un
almácigo de boludos y la plaga no la pudimos
parar ni con DDT.
...Aunque la verdad es que no me acuerdo si fué
un hijo de puta el que sembró un almácigo de
boludos, o un boludo quien sembró un almácigo
de hijos de puta ..."
N.D.E. TATO BORES FUE SIN LUGAR A DUDAS
UNO DE LOS MAS GRANDES HUMORISTAS
QUE TUVO LA REPUBLICA ARGENTINA
DURANTE DECENAS DE AÑOS FUE EL
MAS CELEBRADO DE LA TELEVISION.
SUS "CONVERSACIONES" TELEFONICAS
CON LOS GOBERNANTES DE TURNO EN
ESE PAIS, FUERON GENIALES..
EN MI OPINION, ENRIQUE PINTI PUEDE
SER SU HEREDERO.
JOSE PIVIN
QUE PAÍS
Qué país! ¡Qué país!
¡No me explico por qué nos despelotamos tanto..
si somos multimillonarios!
Ud. va, tira un granito de maíz y ¡paf!, le crecen
diez hectáreas...
Siembra una semillita de trigo y ¡ñácate!, una
cosecha que hay que tirar la mitad al río porque
no tenemos donde meterla.
Compra una vaquita, la deja sola en medio del
campo y al año se le formó un harén de vacas.
Créame ... lo malo de esta fertilidad es que una
vez, hace años, un hijo de puta sembró un
almácigo de boludos y la plaga no la pudimos
parar ni con DDT.
...Aunque la verdad es que no me acuerdo si fué
un hijo de puta el que sembró un almácigo de
boludos, o un boludo quien sembró un almácigo
de hijos de puta ..."
N.D.E. TATO BORES FUE SIN LUGAR A DUDAS
UNO DE LOS MAS GRANDES HUMORISTAS
QUE TUVO LA REPUBLICA ARGENTINA
DURANTE DECENAS DE AÑOS FUE EL
MAS CELEBRADO DE LA TELEVISION.
SUS "CONVERSACIONES" TELEFONICAS
CON LOS GOBERNANTES DE TURNO EN
ESE PAIS, FUERON GENIALES..
EN MI OPINION, ENRIQUE PINTI PUEDE
SER SU HEREDERO.
JOSE PIVIN
MATILDE ALBA SWANN -
YO NO TENGO LA CULPA...
Yo no tengo la culpa
de amar tenaz la sombra de las cosas que fueron,
y sentir la impaciencia del misterio que ronda,
y vibrar la certeza de la luz que fulgura.
Yo no tengo la culpa de quedarme conmigo
en la hora del brindis, del laurel, de la espiga,
en refugio de infancia, en retorno de escuela,
en regreso a la tierna canción adormecida.
Yo no tengo la culpa de sumarme a la noche,
de soltarme en los techos en congoja de lluvia,
de morir de vergüenza con aquél que se humilla,
de quemarme en la fiebre mortal de los enfermos,
de dolerme en las hojas pisoteadas de otoño,
de gemir en las ramas, de bramar con el viento.
Yo no tengo la culpa de ser una partícula
del cuerpo de la pena,
del coraje, del sueño, del amor por la eterna
tristeza de los hombres.
Sólo tengo la culpa
de reunir en mis versos el dolor que rezuman
esas cosas amargas que remuerden y acusan,
de eso tengo la culpa...!
Matilde Alba Swann
Salmo al retorno
Yo no tengo la culpa
de amar tenaz la sombra de las cosas que fueron,
y sentir la impaciencia del misterio que ronda,
y vibrar la certeza de la luz que fulgura.
Yo no tengo la culpa de quedarme conmigo
en la hora del brindis, del laurel, de la espiga,
en refugio de infancia, en retorno de escuela,
en regreso a la tierna canción adormecida.
Yo no tengo la culpa de sumarme a la noche,
de soltarme en los techos en congoja de lluvia,
de morir de vergüenza con aquél que se humilla,
de quemarme en la fiebre mortal de los enfermos,
de dolerme en las hojas pisoteadas de otoño,
de gemir en las ramas, de bramar con el viento.
Yo no tengo la culpa de ser una partícula
del cuerpo de la pena,
del coraje, del sueño, del amor por la eterna
tristeza de los hombres.
Sólo tengo la culpa
de reunir en mis versos el dolor que rezuman
esas cosas amargas que remuerden y acusan,
de eso tengo la culpa...!
Matilde Alba Swann
Salmo al retorno
"SANTA FE, MI PAIS"
MONICA RUSSOMANNO
UVAS DE MAYO
Los zorzales se empachan de uvas maduras, panzonas,
rezumantes de azúcares y fermentación bajo los cielos
modestos de una casa suburbana.
A las parras las plantó el abuelo que hablaba mal
el castellano, ese hombre de gorra y ojos de cielo,
callado y quedo en su dolor de inmigrante.
Ese hombre que sólo una vez lloró frente a su hijo,
allí apoyado contra un mueble, con el teléfono en la
mano, cuando voces intangibles decían “morto” “vedere”
“niente piú”; allá del otro lado del océano, del otro
lado donde quedó la mitad de su vida, de sus recuerdos,
de sus amores, de su ser tan desgarradamente dividido.
Las plantó el padre a las parras, las plantó para
que el hijo las siga podando, imite de a poco su
silueta y su sonrisa ausente, para que su hijo siga
reflejando un cielo blanco en los ojos que cruzaron el
mar y la historia.
Los nietos juegan bajo los racimos que con manos
transparentes abrigael abuelo. Los zorzales cantan y
comen uvas, enteras, redondas, verdes y moradas.
Los nietos americanos juegan bajo el entramado de
encaje que tejió para ellos el abuelo europeo.
Y el hijo, el hijo, este hombre triste que se siente
dividido entre los mundos de los ancestros y la
descendencia, este hombre encabalgado entre las
montañas de Italia y la desembocadura cuantiosa de un
río marrón, río sudamericano. Este hijo mira con
afecto a los zorzales y arroja al suelo la silueta
repetida del gringo en su propia sombra, en su
propia sombra difusa de este mayo sin flores, de este
mayo sin primavera.
Mayo extemporáneo de llovizna, de tristeza en las
hojas derrotadas.
Trataba de hacer vino el abuelo como allá en
su pueblo. Nunca pudo.
Pero quiso su empecinamiento doblegar las humedades
y los calores de lallanura. No se rindió pese a los
renovados fracasos. Su hijo no lo intenta, sus nietos
no saben qué es eso del vino casero.
Alguien tiene que tomar el papel de bisagra
para que la puerta se abra,alguien será puente
para que vayan y vengan los fantasmas. Me pregunto
qué ve usted, Coiro, cuando mira los racimos con
sus ojos azorados.
Se emborracharán los zorzales con las uvas
maduras en la casita suburbana. Será por eso que al
final del día parece que ríen y lloran al mismo tiempo.
MAYO 2007
E-M: russomannomonica@hotmail.com
UVAS DE MAYO
Los zorzales se empachan de uvas maduras, panzonas,
rezumantes de azúcares y fermentación bajo los cielos
modestos de una casa suburbana.
A las parras las plantó el abuelo que hablaba mal
el castellano, ese hombre de gorra y ojos de cielo,
callado y quedo en su dolor de inmigrante.
Ese hombre que sólo una vez lloró frente a su hijo,
allí apoyado contra un mueble, con el teléfono en la
mano, cuando voces intangibles decían “morto” “vedere”
“niente piú”; allá del otro lado del océano, del otro
lado donde quedó la mitad de su vida, de sus recuerdos,
de sus amores, de su ser tan desgarradamente dividido.
Las plantó el padre a las parras, las plantó para
que el hijo las siga podando, imite de a poco su
silueta y su sonrisa ausente, para que su hijo siga
reflejando un cielo blanco en los ojos que cruzaron el
mar y la historia.
Los nietos juegan bajo los racimos que con manos
transparentes abrigael abuelo. Los zorzales cantan y
comen uvas, enteras, redondas, verdes y moradas.
Los nietos americanos juegan bajo el entramado de
encaje que tejió para ellos el abuelo europeo.
Y el hijo, el hijo, este hombre triste que se siente
dividido entre los mundos de los ancestros y la
descendencia, este hombre encabalgado entre las
montañas de Italia y la desembocadura cuantiosa de un
río marrón, río sudamericano. Este hijo mira con
afecto a los zorzales y arroja al suelo la silueta
repetida del gringo en su propia sombra, en su
propia sombra difusa de este mayo sin flores, de este
mayo sin primavera.
Mayo extemporáneo de llovizna, de tristeza en las
hojas derrotadas.
Trataba de hacer vino el abuelo como allá en
su pueblo. Nunca pudo.
Pero quiso su empecinamiento doblegar las humedades
y los calores de lallanura. No se rindió pese a los
renovados fracasos. Su hijo no lo intenta, sus nietos
no saben qué es eso del vino casero.
Alguien tiene que tomar el papel de bisagra
para que la puerta se abra,alguien será puente
para que vayan y vengan los fantasmas. Me pregunto
qué ve usted, Coiro, cuando mira los racimos con
sus ojos azorados.
Se emborracharán los zorzales con las uvas
maduras en la casita suburbana. Será por eso que al
final del día parece que ríen y lloran al mismo tiempo.
MAYO 2007
E-M: russomannomonica@hotmail.com
ALGUNAS POESÍAS DE JOSÉ PIVÍN
Sucede de día y a veces de noche también
Sucede generalmente de día
y a veces de noche también.
A la hora en que los vientos se desatan
y la atmosfera se transforma en una
enloquecida gran pantalla
en la que es difícil divisar
con exactitud
quien se avecina
quien se aleja
porque todo es como un
lejano Oasis que aparece
y desaparece
como una fata morgana*
Sucede generalmente de día
y a veces de noche también.
te apareces cual sacerdotisa
semi transparente
flotando sobre este espacio
que llamamos aire
que llamamos tarde
que llamamos noche.
Y cuando dejamos casi de respirar
conteniendo el aire cálido
desapareces inevitablemente
y te esfumas
como si nunca hubieras estado aquí.
Oh extraña mujer de habitos transparentes
y senos rosados
Como la tarde de un día de verano
o la noche iluminada por la luna
tu fragancia virginal persiste
en mis sentidos y en el espacio.
*fata morgana(en italiano): ilusion- espejismo
© JOSE PIVIN – Haifa
A pesar de la nostalgia
A pesar de la nostalgia
y de la distancia traicionera
que nos separa
a pesar de la nostalgia
y de los cambios climáticos
a pesar de la nostalgia
esa saudade triste que me envuelve.
A pesar de la nostalgia
digo, a pesar de todo eso
a pesar de todo aquello
a pesar de la nostalgia
de praderas verdes
y marrones ríos
serpenteando
deslizandose como culebras
rápidamente.
A pesar de este marzo
de invierno israeli
tormentoso e imposible
con peligrosos vientos
que sacuden y estremecen
a pesar de la nostalgia
esa nostalgia que me quema.
© JOSE PIVIN – Haifa
DE TARDE, CUANDO LA BRISA CALMA
De tarde, cuando la brisa calma
la pupila se detiene
y la respiración disminuye.
De tarde, cuando la brisa calma
las colinas enmudecen
el verde es una señal de
alarma.
De tarde, cuando la brisa calma
tu pollera al viento
y tus senos ondulantes.
De tarde, cuando la brisa calma
nosotros somos uno
recostados sobre la arena
aun caliente...
© JOSE PIVIN - Haifa
TODAS LAS FIESTAS, CUANDO DESPUNTA EL DIA
A Rosita, compañera de tantos años
Todas las fiestas, cuando despunta el dia
todos los soles, cuando la noche llega
todos los vientos, cuando la guitarra calla.
Y cuando el vino se derrama sobre la tarde
solo pajaros en vuelo casi vertical, ascendente
como flechas disparadas al cielo
o misiles cargados de explosivos.
Asi te recuerdo, oh muchacha de ojos claros
cuando despunta el dia y tus cabellos sueltos
flotando al viento
como si fueran granadas reventando.
Solo cuando la tarde cae, cuando la tarde muere
te recupero en mi memoria adolescente
alli en el llano del litoral santafesino
cuando todo era mas sencillo, mas perdurable.
© JOSE PIVIN - Haifa
COLONIA ALEMANA
Tejas rojas
coloradas
tejas
sobre las viejas
casas de la "Colonia Alemana".*
Pedazo antiguo
de pasado incierto
así de pueblerina
cayéndose de a poco.
Sólo paredes
descascaradas
viejo musgo
brotando a reventones
entre tus ladrillos
cales desintegradas
como arenas mojadas
así tu estructura
de viejo barrio.
Muchas veces
de noche cuando la luna clama
su desconcierto de novia
traicionada
te irás asomando
entre las copas de los
árboles
muchas veces...
© JOSE PIVIN – Haifa
* Colonia Alemana: (Moshava Haguermanit) antiguo
barrio de la ciudad de Haifa, con casas de tejas
rojas. Actualmente algunas casas estan siendo
restauradas.
La voz del pueblo
La voz del pueblo me llama
la voz del pueblo me agita
la voz del pueblo me inquieta
la voz del pueblo que grita.
Y viva la voz del pueblo compadre,
la voz del pueblo que clama
la voz del pueblo que sueña
la voz del pueblo serena
la voz del pueblo que agita.
Seremos todos compadres
seremos todos hermanos
seremos todos tocayos.
Hemano del hombre que llama
hermano del pueblo que gime
pastor de praderas verdes
hermanos de la esperanza.
Y venga el pueblo a esta casa
y vaya el pueblo a la suya
y sepa tener coraje
aunque las velas se apaguen.
Nunca le esquive a la lucha
ni se le escape a la vida,
solo defienda lo humano
mano a mano
con la muerte.
© JOSE PIVIN - Haifa
TENDIDO SOBRE LA TIERRA
Tendido sobre la tierra
la grieta es una esperanza
sobre la tarde.
Tendido sobre la arena
la memoria
es una esperanza
sin grietas.
Tendido sobre la tarde
la esperanza
es una grieta
en la memoria.
Y asi transcurren los días
y los soles
desamparados
con grietas
sin esperanzas.
© JOSÉ PIVÍN
Algunos datos bio-bibliográficos:
José Pivín-Santa Fe , Argentina. En Israel desde
1973.
Licenciado en Edafología por la U.C.S.F..Publicó 3
libros de poesias : "Infartodiario" Editorial Pardés
1983, Buenos Aires; "El inquilino que hay en mí" -
Ediciones Lucanor, 1988-Buenos Aires
y "De remotas tierras hablo"(bilingue
castellano traducción al hebreo),editado por Neta Gonen
del Hadassa College, Jerusalen en 1996.
Fué miembro durante 15 años de la C.D. de "A.I.E.L.C."-
ASOCIACION ISRAELI DE ESCRITORES EN LENGUA
CASTELLANA", siendo su Secretario General 10 años y
su Vice-Presidente 2 años.
Edita/dirige "PAGINA 1", "Revista digital de
cultura, literatura, arte, actualidad,novedades y
tantas cosas bellas de la vida"-
Se envia gratuitamente a quien la solicita.
e-m: pagina1@gmail.com
Cc : pivin11@yahoo.com.mx
Sucede generalmente de día
y a veces de noche también.
A la hora en que los vientos se desatan
y la atmosfera se transforma en una
enloquecida gran pantalla
en la que es difícil divisar
con exactitud
quien se avecina
quien se aleja
porque todo es como un
lejano Oasis que aparece
y desaparece
como una fata morgana*
Sucede generalmente de día
y a veces de noche también.
te apareces cual sacerdotisa
semi transparente
flotando sobre este espacio
que llamamos aire
que llamamos tarde
que llamamos noche.
Y cuando dejamos casi de respirar
conteniendo el aire cálido
desapareces inevitablemente
y te esfumas
como si nunca hubieras estado aquí.
Oh extraña mujer de habitos transparentes
y senos rosados
Como la tarde de un día de verano
o la noche iluminada por la luna
tu fragancia virginal persiste
en mis sentidos y en el espacio.
*fata morgana(en italiano): ilusion- espejismo
© JOSE PIVIN – Haifa
A pesar de la nostalgia
A pesar de la nostalgia
y de la distancia traicionera
que nos separa
a pesar de la nostalgia
y de los cambios climáticos
a pesar de la nostalgia
esa saudade triste que me envuelve.
A pesar de la nostalgia
digo, a pesar de todo eso
a pesar de todo aquello
a pesar de la nostalgia
de praderas verdes
y marrones ríos
serpenteando
deslizandose como culebras
rápidamente.
A pesar de este marzo
de invierno israeli
tormentoso e imposible
con peligrosos vientos
que sacuden y estremecen
a pesar de la nostalgia
esa nostalgia que me quema.
© JOSE PIVIN – Haifa
DE TARDE, CUANDO LA BRISA CALMA
De tarde, cuando la brisa calma
la pupila se detiene
y la respiración disminuye.
De tarde, cuando la brisa calma
las colinas enmudecen
el verde es una señal de
alarma.
De tarde, cuando la brisa calma
tu pollera al viento
y tus senos ondulantes.
De tarde, cuando la brisa calma
nosotros somos uno
recostados sobre la arena
aun caliente...
© JOSE PIVIN - Haifa
TODAS LAS FIESTAS, CUANDO DESPUNTA EL DIA
A Rosita, compañera de tantos años
Todas las fiestas, cuando despunta el dia
todos los soles, cuando la noche llega
todos los vientos, cuando la guitarra calla.
Y cuando el vino se derrama sobre la tarde
solo pajaros en vuelo casi vertical, ascendente
como flechas disparadas al cielo
o misiles cargados de explosivos.
Asi te recuerdo, oh muchacha de ojos claros
cuando despunta el dia y tus cabellos sueltos
flotando al viento
como si fueran granadas reventando.
Solo cuando la tarde cae, cuando la tarde muere
te recupero en mi memoria adolescente
alli en el llano del litoral santafesino
cuando todo era mas sencillo, mas perdurable.
© JOSE PIVIN - Haifa
COLONIA ALEMANA
Tejas rojas
coloradas
tejas
sobre las viejas
casas de la "Colonia Alemana".*
Pedazo antiguo
de pasado incierto
así de pueblerina
cayéndose de a poco.
Sólo paredes
descascaradas
viejo musgo
brotando a reventones
entre tus ladrillos
cales desintegradas
como arenas mojadas
así tu estructura
de viejo barrio.
Muchas veces
de noche cuando la luna clama
su desconcierto de novia
traicionada
te irás asomando
entre las copas de los
árboles
muchas veces...
© JOSE PIVIN – Haifa
* Colonia Alemana: (Moshava Haguermanit) antiguo
barrio de la ciudad de Haifa, con casas de tejas
rojas. Actualmente algunas casas estan siendo
restauradas.
La voz del pueblo
La voz del pueblo me llama
la voz del pueblo me agita
la voz del pueblo me inquieta
la voz del pueblo que grita.
Y viva la voz del pueblo compadre,
la voz del pueblo que clama
la voz del pueblo que sueña
la voz del pueblo serena
la voz del pueblo que agita.
Seremos todos compadres
seremos todos hermanos
seremos todos tocayos.
Hemano del hombre que llama
hermano del pueblo que gime
pastor de praderas verdes
hermanos de la esperanza.
Y venga el pueblo a esta casa
y vaya el pueblo a la suya
y sepa tener coraje
aunque las velas se apaguen.
Nunca le esquive a la lucha
ni se le escape a la vida,
solo defienda lo humano
mano a mano
con la muerte.
© JOSE PIVIN - Haifa
TENDIDO SOBRE LA TIERRA
Tendido sobre la tierra
la grieta es una esperanza
sobre la tarde.
Tendido sobre la arena
la memoria
es una esperanza
sin grietas.
Tendido sobre la tarde
la esperanza
es una grieta
en la memoria.
Y asi transcurren los días
y los soles
desamparados
con grietas
sin esperanzas.
© JOSÉ PIVÍN
Algunos datos bio-bibliográficos:
José Pivín-Santa Fe , Argentina. En Israel desde
1973.
Licenciado en Edafología por la U.C.S.F..Publicó 3
libros de poesias : "Infartodiario" Editorial Pardés
1983, Buenos Aires; "El inquilino que hay en mí" -
Ediciones Lucanor, 1988-Buenos Aires
y "De remotas tierras hablo"(bilingue
castellano traducción al hebreo),editado por Neta Gonen
del Hadassa College, Jerusalen en 1996.
Fué miembro durante 15 años de la C.D. de "A.I.E.L.C."-
ASOCIACION ISRAELI DE ESCRITORES EN LENGUA
CASTELLANA", siendo su Secretario General 10 años y
su Vice-Presidente 2 años.
Edita/dirige "PAGINA 1", "Revista digital de
cultura, literatura, arte, actualidad,novedades y
tantas cosas bellas de la vida"-
Se envia gratuitamente a quien la solicita.
e-m: pagina1@gmail.com
Cc : pivin11@yahoo.com.mx