VENEZUELA: Américo Gollo Chávez, escritor, poeta, ex Profesor universitario, e intelectual venezolano y universal, nos presenta : LAS CELEBRACIONES, LAS FOTOS Y LOS IDOLOS

LAS CELEBRACIONES, LAS FOTOS Y LOS ÍDOLOS.
         
Américo Gollo Chávez (*)

Mañana iremos de viaje, no olviden nada de cuanto nos sea necesario  mucho más de aquello de cuanto nos sea útil, las provisiones, la cámara. El botiquín bien surtido.  Ah!  Interrumpió Mari, la mayor de los hijos ¿No es acaso todo lo útil necesario? Y ¿no es vedad  que cuanto me sea útil es para mí necesario? Y ¿habrá cosas que por fortuna sean necesarias e inútiles?, porque lo que está a la vista no requiere respuestas, de modo que las cosas necesarias y útiles a la vez, no reclaman interrogantes. Vamos por parte, dijo el padre, trataré de responderte estas preguntas, sin dudas para mí complacidas y difíciles, pero aquí como en todo, las complicaciones se crecen y multiplican, porque todo cuanto pueda intentar responder está inscrito en el seno de la familia, lo cual traería consecuencias importantes, pero, probablemente, para nosotros solos, en cambio entran otras cosas y consideraciones de las cuales no nos podemos deshacer. No son nuestras y a la par lo son, son parte de nuestra herencia, partes son también de lo que ha de venir. Son las cosas, ideas, pensamientos, saberes que heredamos de todos y de todos los tiempos de ayer y de esta era, sean conocidos por nosotros o sencillamente desconocidos, pero lo vivimos. Respuestas de esta magnitud, si así es lícito decir, se sustentan en nosotros, en nuestros conocimientos y valoraciones, pero es necesario, presta atención al adjetivo, reconocer, admitir mejor digo, que las nuestras tienen sus fuentes   en la sociedad y también  la afectan, son la historia que se ha impuesto y es la de siempre así no lo sepamos, anuncio de lo que vendrá. En cada hoy se construye lo que vendrá revisando el ayer. 
No entiendo mucho o mejor dicho nada, pero es tu estilo de decirnos las cosas, parimos para descifrarlas. Así observó Mari. De modo que ve al grano. Mis preguntas, tal mi modo de ver, son fáciles y tú pareciera que te empeñas en hallarle al gato mas patas de las cuatro. Pues no, subrayó el papá. La cuestión de las respuesta está, como te dije, en la cualidad de la pregunta y no son nada fáciles las por ti formuladas. Pero, vamos al grano. Permíteme un chiste, para la distención. Un alumno de ingeniera increpó a su maestro que disertaba sobre la relatividad, extendiéndose sobre su significado, sentido y significación.  “Paja, pura paja”. Sí, dijo el maestro, pero aun las mulas mueren si no hay paja. Y Añadió, la palabra es el alimento del alma y causa de la vida. Y bien afirma Juan, en el principio fue la palabra que se hizo carne para estar entre nosotros, pero, alejémonos de las cuestiones religiosas, mas recordemos que es verdad cuanto dice el griego, sin logos no hay nada, los propios sueños para poder contarse se mudan de la imagen a la palabra.. 


Tomemos como ejemplo la cámara, no se si el primer bien necesario que pido para el viaje. Con ella no comemos, ni jugamos, no haría falta llevarla, mas, la necesitamos porque ella marca en imágenes la memoria de aquello que en bien alegra el alma, palpita el corazón sin ninguna razón, solo el poder de ver lo que allí está más del allá, así no esté a la mano ni al ojo, porque queda esculpido, indeleble y se guarda en el alma y el corazón retrata. Y queremos guardar cuanto la rutina no repite. Pero queremos mucho más que cuanto he dicho, queremos tener con nosotros aquello que nos resulta bueno y bello o si, como es tu caso, que te formaste en el campo de las tecnologías, poder repetir a tu voluntad el objeto que has escogido, verlo, analizarlo, contemplarlo también y evocar las circunstancias que le dieron origen. Ves, la cámara, por su función más que por su ser objeto, en estas circunstancias nos es necesaria y para siempre útil.
No me digas que es abstrusa mi consideración y que probablemente pude ser más directo. Puede ser, pero  las cosas, los hechos, la palabra no son buenas ni bellas si no están servidas en la belleza del habla, es la manera como quedan grabadas y puedes evocarlas y ver lo que ellas dicen cuando cierras tus ojos y hacia dentro de ti empiezas el camino, viajar para que sea bueno demanda vivir lo que hemos visto y guardado celoso en la memoria y amparado en el corazón, que sabe mas cosas de las que nadie sabe. El corazón esconde picardías que hacen sonreír a solas al cerebro. 
Cuando lees tu libro preferido tus ojos son tu cámara y guardas en metáforas sus leyes, sus sentencias; un ejemplo que banal pareciera es cuando te acercas a la Biblia, todavía no sabemos qué quiso decir su texto cuando a cada cosa hecha, Dios vio que era buena. Y haces un esfuerzo para saber, porque, en buen grado tus ojos son tu cámara pero sus imágenes quedan incompletas si no las procesas, perdóname esta expresión que quizá te sea buena, en tu disco duro, tu cerebro y tu corazón. En este, creo que vive la ilusión, el amor, la fe, y en el cerebro, creo, prevalece la razón que escudriña para entender que es lo bueno y lo bello que Dios hizo o hace o haga y lo que hace, haga o deshaga el hombre….Pero, este tema es un tanto complicado y ocuparnos del equipaje es demasiado útil y llevar las cosas que nos son imprescindibles, es necesario.

Permíteme una nota mas mientras tu mamá hace la carga, siempre es así, las mamás son inevitablemente útiles e infinitamente necesarias. Pero, en fin, hace apenas unos pocos días estuviste de cumpleaños. Tu foto acompañada de tu novio está copando los facebook. Tal vez no sepas como reflexión por qué lo hiciste, te lo diré, obvio lo sabes bien no porque yo sea experto en cosas de esas, de amores y belleza. No, no, sino por aquello que bien sabio dice el refranero, mas sabe el diablo por viejo que por sabio. Diablo aquí es metáfora. No alcanzo tantos méritos. No me refiero a ese monstruo bellísimo que Dios perfecto hizo y que despojó de su sitio la hoja de parra a Eva y lo demás sabido queda. Es mas sencillo, la vida de experiencias colmada. Pues bien, al ponerla en tu facebook sabes bien que te verán y que te verán desbordante de dicha. Es más que cumplir años y estar al lado de alguien con quien probablemente procrees vida. Y eso quieres, sin saber o a consciencia, que lo sepamos todos, nosotros y cada quien que mire…pero es mucho más que eso, tú quieres estar allí para tu propio reconocimiento y para decir, como Dios dijo al saberse en su obra, y ver que era bueno. A plenitud de tu consciencia o sin saber de ella, da lo mismo, es hacer  indeleble en la memoria la belleza de un hecho en la imagen que la cámara fija. Fija tu alegría, y te permite la evocación cuando tú quieras. Aun si las cosas no salen bien con él, tendrás siempre el recuerdo perenne de lo que fue bello y la belleza no se va aun cuando para alcanzarla haya tropiezos. Pero, creo que mas, sin proponértelo cada quien que bien te ame o incluso te desquiera, podrá verte allí… mas que con él, contigo. La cámara fija esa magia abierta. 

Sabes por qué  quiso Dios santificar las fiestas, no por él mismo que bien sabe quien es y de nada ni de nadie necesita. El es amor, verdad, ética y justicia. Existió siempre y no necesitó del hombre ni de nada y todo cuanto hizo, me refiero al Dios que bien define su perfil Moisés en la Biblia y cuando ordena al hombre que lo primero es amarlo a él y amar a los demás como a sí mismo, no lo hizo por falta de amor, El es amor, sino para saber que la mas pura condición de la vida es mas que amar es saber amar, y cuando dispuso que uno se ama como al otro ama, supo siempre Dios, que aun para amarlo a El, necesita el hombre amarse a si mismo.  Dios es entonces, el otro superior, lo supremo perfecto y el amor es lo supremo en el hombre. Para ser hombre el amor es necesario, nunca útil. Y cuando dice, guardar los días de fiesta, dispuso entonces que supiéramos lo que es útil. Porque en los días de fiesta se conmemora el hecho que de Dios las cosas fueron hechas. Dios no pide que celebremos su cumpleaños, El es el tiempo sin tiempo, sino guardar las fiestas para conmemorar lo que Él bien hizo y vio que era bueno. Semejante  es tu decisión de fijarte en la foto que embellece tu facebook, no es en verdad tu cumpleaños, él es un pretexto para que sepamos de tu ser y existencia viva, alegre. Si me permites, las cosas, el agua, las montañas, son la imagen de Dios y como no había cámaras en esa era, quiso que su imagen presa fuera, grabada fuera, de manera infalible en lo por El hecho. Por los hechos lo reconocerás, así queda establecido y qué imprescindible es descifrar las imágenes que sueltas sin cesar andan en el universo para ver a Dios. 

Damos gracias a Dios en nuestro cumpleaños y el de todo ser amado no por la idolatría del ser enfermo, sino por la belleza que del amor nace, por la alegría que da iniciar la vida en cada quien, que mas que vivir, llega a esta casa para darnos vida. De modo inverso recordamos el holocausto al cual se ha sometido a tantos justos e inocentes, no por masoquismo, sino como advertencia para evitar que el mal nos vuelva a tomar por sorpresa. Antes de la cámara, la pintura, la música, la escultura, arquitectura, de alguna manera fueron “cámaras” también, retrataban y fijaban el amor de quien las hacia y la cualidad de su era, su tiempo su historia, pero mas “retraban” la cualidad de cada creador, tal como en bien de justicia se llama a los poetas, artistas, sabios, no por dioses sino porque ellos dan la mano a Dios para perfeccionar al Hombre, en ejecución de su libre arbitrio. Observa bien, no se si el Moisés de  Miguel Ángel era Moisés el de verdad de carne y hueso, o si sus cuernos son por error de San Jerónimo que en La Vulgata tradujo en lugar de rayos de luz, que emanaban de su cabeza, su rostro era cornudo, lo puso por error?, cuernos en lugar de luz (no te rías…me acuerdo de Sèfora …) pero esta ahí, no para idólatras, sino para ver la grandeza que Dios engendró en él, tal como nos la hace accesible Miguel Ángel. Y seria fundamentalismo ver en La Piedad una escultura para la idolatría o la necrofilia y no ver en ella la infinita grandeza del amor  en el símbolo excepcional de la mamá que en sus piernas sostiene a su hijo muerto. María y su Hijo, Cristo. También me refiero a Miguel Ángel, hay tantas y bellas obras con este nombre….

Allá en la montaña nos ocuparemos de la Ultima Cena, cuyo tiempo de hechura se alargó porque Leonardo  no lograba imaginar como era Cristo y entonces puso a Cristo su cara; hablaremos de los bellos templos que el hombre ha hecho, en todas partes y en todas las culturas, no para que dios o los dioses vivan en ellas, tampoco para que las personas adoraran a sus dioses, a su dios o ídolos, cómodamente en ellas, no, no, no fue para eso, fue el único modo que el hombre ha tenido para su autorretrato, quiero decir para mostrarnos la luz de su cámara interior, la que llevamos todos por dentro que queremos plasmar para reconocer lo sublime, lo perfecto, tal como creemos que Dios es y tal como se descubre lo que el hombre es. Son cámaras de lo profundo humano. Tus fotos en Facebook son mas que tus fotos, tienen dimensiones, las de cualquiera, el público, que las verá y podrá reconocer la belleza que en ti hay y que fija de modo incompleto la foto, pero, está la otra, la que ve la familia, que si distinta y diversa en cada uno, es evocarte, alcanzar tu belleza y hacer viva tu presencia en ausencia y cada vez, tal como en la foto del Moisés o de la Ultima Cena, en la imagen de bolsillo plastificada que alguien compró en Roma o bajó de Internet, eso es objeto tal vez feo, pero nuestro ser  ve a Moisés y a Jesús, con los ojos de la fe, el alma y el saber que llevamos por dentro, independientemente si así no fueron ellos. Asi pues no es mera imagen tu foto en el facebook.

Ya vamos, dijo la mamá, ayer hicimos las colas, en la desgracia, útiles para comprar lo necesario. Solo faltan las del camino, perversas pero útiles y necesarias para comprar la gasolina y poder llegar a donde sin ella no llegamos. 

fuente: recibido directamente de mi querido amigo Americo, autor del mismo, al que agradezco por su amistad y confianza.

(*) C.V.- HOJA DE VIDA:

Ingreso a LUZ(UNIVERSIDAD DEL ZULIA)
01.02.69. Dirección de Cultura.
09.07.93. Profesor. Facultad Experimental de Ciencias

Titular

Jubilado 

Estudios Realizados:


Doctor en Filosofía. Universidad Eotvas Lorand
Budapest. Hungría. 03.05.79

Investigación Post doctoral, Estética
Instituto Schiller, Alemania Federal. 1991

Licenciado en Letras Hispánicas. LUZ. 69

Primer Nivel de Maestría en Educación Superior. LUZ l973.

Sociología Literatura. 1 al 24 de nov. 1974. FHE.LUZ

Semiología del Objeto. LUZ 84 Hs. FEC.LUZ. 1976

Lengua Alemana. Un año Instituto Goethe. Prien. 1977.

Tercer año de Economía. LUZ. 61.62.63.

Idiomas: Latín, Español, Francés, Alemán. 

Cargos Desempeñados en LUZ:(UNIVERSIDAD DEL ZULIA)


Decano Fundador(I) de la Facultad Experimental de Arte, desde el 06 02 00

Prof. De Comunicación y Lenguaje. FEC. LUZ. Desde l973. 
Primer Lugar en el ingreso según la metodología empleada. 
Coordinador del Eje del Pensamiento Simbólico: Matemática, Lógica, Lenguaje, FEC. Años 73/74/ 75. 

Profesor de Epistemología: Matemática y Sociedad; Ciencia y Sociedad. Departamentos de Matemática, Física. FEC. LUZ . 

Profesor de Estética. Postgrado de Letras Facultad de Humanidades 

Profesor de Metodología de la investigación. Fac. De Ciencias Jurídicas y Políticas de LUZ. 

Postgrado en Ciencias Políticas. 

Coordinador de la Comisión Central del año Jubilar de LUZ, en El 50 aniversario de su reapertura. 

Proponente y Coordinador de la Comisión para la creación de La Facultad Experimental de Arte. 

Representante de LUZ ante la Comisión Bicameral y la AVERU para el análisis del PLES. 98 –99. 

Coordinador Primer Encuentro de Educación Musical para América Latina, UNESCO, CONAC; UCV, LUZ...Caracas Sep 1996 

Moderador del II Encuentro Musical de Expertos de A.Latina. UNESCO, UCV, LUZ; .....Caracas 1997. 


fuente del CV:revista ANALITICA, Venezuela 

INVITO A VISITARLO EN FACEBOOK:

AMERICO GOLLO 

VENEZUELA: AMERICO GOLLO CHAVEZ, escritor, poeta, filósofo e intelectual venezolano nos presenta su reflexión : A LA CHINITA, CARTA INTIMA."

A LA CHINITA, CARTA INTIMA.

                     

     Américo Gollo Chávez.

       Querida Madre,  desde muy lejos le escribo esta cartica, de mi puño y letra, con el más hondo y puro deseo de que se encuentre bien, de que su salud  esté  libre de enfermedades,  especialmente del ébola  que es  una  gran castigo del fatalismo apocalíptico de los Testigos de Jehová, de su dios flagelador, vengador, del que usted jamás pudo saber, que se ha posado sobre el mundo, como anuncio y adelanto  del juicio final inminente. Hasta ahora nadie sabe  qué es ni por qué  ha llegado,  empero, castigo de los cielos, dioses, y menos del Dios de los judíos  no ha de ser,  porque  son los más pobres y mas humildes e inocentes sus primeras  victimas y, generalmente, la enfermedad que el pobre padece es la resignación a ser feliz  en la miseria y, a veces, padece de envidia sobre la cual  les cultiva el mercader del templo, de la política, el predicador, el odio  para que con él como su arma, busque  destruir al que posee, porque en su enfermedad ( el odio es una enfermedad, usted lo sabe bien y bien lo padeció  en Jerusalén)  cree que la causa de su mal es no poseer lo que tiene  otro y si de él sale, tendría resueltos sus problemas, tendría  recuperado lo que nunca hizo y, consecuentemente, nunca tuvo.   Deseo con mucha fuerza que no la haya afectado  la tal chicungunya,  terrible cosa esa, que es tan fea como fea es la palabra que la nombra.

Pero si de tan terribles males deseo que no la toquen, pido a los ángeles y arcángeles la protejan de todo mal y peligro y,  en especial, de ese tan grave mal,   el mayor que esta tierra jamás conoció, la socialización del crimen, de la violencia, la impunidad al  delincuente, al asesino, al corrupto, al prevaricador,  y, su consecuencia, la multiplicación  de la muerte.  Usted, si  el apóstol Pedro, acostumbrado a mentir,   guarda silencio,  en este caso para no angustiarla, lo cual lo exculparía,  habrá  callado decirle que  de  esta tierra  suya, bajo su patronato toda ella con su invocación como La Coromoto, y reservado para usted el territorio del Zulia,  su gente toda, el lago, la Sierra, en esta tierra toda,  Venezuela, llegan al cielo mas de 24.000 personas por año,  la inmensa mayoría de inocencia perfecta;  otros mueren de  hambre y muchísimos porque no hay medicinas, ni esas otras cosas que no se si usted aun usa, toallas sanitarias, champú, jabón y  algún cosmético que  hace mas atractiva la belleza al deseo del varón que  espera.

       Pero esta cartica mía, aparte de esos  hechos  ya dichos, quiere ir más lejos, tal vez al centro del asunto, sin ocultarle nada. Usted sabe, los hijos  si son rectos, nobles, buenos, así se hayan equivocado muchas veces,  no ocultan nada a su mamá, tanto por su propia decisión, pero más,  porque ella lo descubre todo con mirarlos a los ojos, auscultar sus manos, voltear los bolsillos,  dialogar con la nuera, observar a los amigos y revisar con quien anda cada uno y qué  fines los impulsan y más, si entre tantas cosas juntas hechas, de modo especial entre madres e hijas, cuando hay recuerdos mutuos  que comparten en juegos de Eros, muy  en menor grado  con los hijos, pues, los varones carecen de secretos, y siempre conocidas son sus celebraciones de las hazañas en batallas de amor,  pues bien, esa interdependencia  hace propicia que  ni una sola  de esas cosas hechas, incluidos errores,  fechorías,  aciertos queden, ni un solo,  fuera. El mal hijo, en cambio, es de muy  fácil reconocimiento, zalamero  hipócrita,   verdugo, sabandijas, alacranes, para  quien su madre es el mejor banquete.

Usted que   vive la mas sublimes y perfectas de todas las  fortunas, ser mamá de Jesús, hijo de Dios, Dios Él mismo, sin embargo, por ese  mismo hecho,  tuvo usted que sufrir, vivir todo el dolor, las angustias, el horror que imponen los perversos terroristas de estado y los traidores sobre quien ama el amor, la libertad y la justicia.  Pues bien, como usted sabe y padeció tantos sufrimientos, los de su Hijo y los suyos por El  y de todos los hijos,  permítame  contarle los míos para  que  me ayude,   naturalmente, si  cualquier Caín no se opone y hace de las suyas, más que conmigo, con usted, porque nadie sufre más que una mamá  ante los caines,  tanto más si se disfrazan  de cordero.  Reitero, Madre, no quiero que usted sufra, pero le pido que me ayude a comprender y superar mis sufrimientos.

Me contaron que usted llegó a Maracaibo, sin ser invitada como tantísimas cosas, seres, santos,  y demás que aquí llegan,  en una Tablita.  Vino nadando sola, sin aspavientos, como si se hubiera escapado de algún convento satánico donde algunos padres escondían a sus hijas impúdicas o su propia impudicia o  venía guiada de esos sueños propios de las  adolescentes tras su príncipe o  fugas   de quienes viven  cautivas que, solo para dar un ejemplo, arriesgan sus vidas en los mares  de tiburones llenos para huir del sátiro;  cuando converse con la Virgen  la Caridad del Cobre, ella le podrá  contar en detalles esas historias.

 Navegó usted por sobre las aguas más dulces, mas limpias, más bellas de estas tierras.  Tal vez ni lo recuerde, pero la señora que la recogió para tapar la tinaja, cocinaba y bebía de esas aguas y eran mas limpias y mas bellas que las aguas del rio Jordán, mas dulces que las del lago de Kineret, que usted bien conoce, do   muchas veces, todas, calmó su sed y se hundió en sus aguas, como refugio de limpieza mágica.  Así era este lago,  en esa era, no se qué nombre tendría, solo que era perfecto y las cosas perfectas no necesitan nombre, tal es su Dios que para identificarse siempre dijo,  “yo soy el que soy” y así de ese modo nos convenciéramos de su ser sin ser, sin saber qué es, era y será, habida cuenta que todo aquello que el hombre define y sabe lo qué es,  queda bajo sus dominios. No se si hubo razón alguna de parte de Dios, si de razón de dios se pudiera hablar,  pero  tampoco  los aborígenes  se molestaban por eso del nombre, de lo cual no se nada, pero me arriesgo a afirmarlo porque los indios, que hoy conozco, se identifican con  nombres tomados en préstamo o a crédito de  españoles, cristianos,  judíos, algún griego, uno  que otro pagano germano y algún inglés.  Usted misma no conoció apellidos,  José, su compañero, tampoco,  se identificaban  mejor con sus sitios de origen, de espacios y de gente importante,  descendiente de David, y así era, porque  en cierto grado también David era como era sin apellido. Eso de los nombres de los indígenas así como así, es cuestión de discusiones que se generan entre  unos señores casi siempre barbudos o especiales, que son más su oficio que sus nombres.

Ese lago más puro que el Jordán y el Kineret, no existe.  Hoy  es una de las grandes letrinas, o un inmenso tanque lleno de orina y heces (expresión que uso por elegancia con usted, pero usted sabe bien qué quiero esconder que tan mal suena y bien hiede). Quizá lo ha visto cubierto de lemna, yo no se que sea, pero es como una inmensa “alfombra tapa” que impide que el lago respire, quiero decir, que facilita que el lago se ahogue por asfixia.  Pero, eso no es tan grave. Si, no tan grave. A ese pobre lago, lo engañan a cada rato y todas las   veces. En torno a él se ha creado un mundo de farsa, gaitas, pseudo poemas, canciones, danzas que alaban su belleza azul y cristalina. Así ocultan su muerte y cobran por el crimen.   Esa pseudo literatura, no se cómo llamarla de otro modo, se creó  con un perverso fin: forjar  un  lago irreal que solo existe en la idea que se inocula y emponzoña  a los zulianos y a otra gente no menos vendada que aquí llega. Como si fuera poco, desde  Bachaquero  hasta cerca de  Cabimas se construyó un  inmenso muro que separó las gentes de sus aguas y de ellos consigo.  Engañaron a la gente, para que  no  haya ni se hallen zancudos,  bacterias,  así les dijeron y así lo creyeron. Pero el fin de verdad verdadera fue  que la gente perdiera el contacto con sus aguas, y de ese modo dejaran de amarlo.  El amor vive en la piel, en los labios, en el alma, en el zambullirse, en el beber, en el tocar, ahí y en más sitios y acciones vive el amor, porque el amor  es la condición  necesaria para que la vida exista.  Para que sea viva la  vida.

Pero más hicieron,  le abrieron la garganta al lago para embutirle sal, tanta, tanta, hasta convertirlo en un mar muerto. Usted de eso sabe, solo que el lago no pudo nunca mirar hacia atrás, ya estaba ciego  y nunca pudo ver su propia muerte. Me dijeron que el Padre Cuevas, la musita al oído y le cuenta esas historias.  Que dispone una venda para evitar que sus ojos no se inunden de asco y de tristeza. Ah! Casi lo olvido, frente a la Basílica, esa casa suntuosa donde usted mora,  hubo una vez  un pueblo, lo asesinaron sin piedad, se  llamó El Saladillo, era la identidad y corazón de Maracaibo, ahora no tiene ser ni existe, mero nombre sin contenido vivo. Y a Santa Bárbara y a su compañera,  se salvó de chiripita,  el gran pintor Soto, convenció a  un casto cristiano que odiaba los espacios del libre amar, Caldera,  que no asesinara a Santa Bárbara, porque era azul su iglesia, única, dijo Soto, sabio, pintor, cantor,  poeta.  Soto más que nadie sabía que se asesina la vida cuando se asalta su casa y se destruye. Al final, testigo de lo insólito, San Sebastián, me gusta mucho él, calladito como San José y como él  la ama y siempre está   a sus pies,  su casa, la Catedral, bien modesta,  no se si por él pero, ante usted pasa sine nomine,  como  San José, allá en  Belén, Jerusalén y por allá.

 Su ciudad, su Maracaibo, pobre de ella. Su metro en lugar de unirla la divide, pero es una proeza de arrogancia siniestra.  Original, va  encima de la tierra, divide a Maracaibo, claro, la mala y la peor, según el lado de  donde usted pueda observarla.  Su hazaña ir de El Varillal  a Venus, aquí se esconden los amores sin frenos, en el metro  habita lo grotesco absurdo.

Me dicen que la llevan a pasearla  por todo el Zulia, no se que le dirán las virgíneas, las santas y las no tanto,  siempre las pecadoras tienen grandes historias que narrar, de modo tan especial  de los hombres más castos. No me atrevo a hacer el inventario, pero el Zulia es tan especial que no hay región que no tenga su virgen madre santa y  todas viven su misma tragedia. Sus pueblos se mueren frente a ellas y en todas  partes se multiplica la miseria y la amoral pureza.  Cuanto sufrimiento sobre los hombros de  la Virgen de  Altagracia,  de Santa Rita, de la virgen del Rosario,… no sigo, para no agobiarla más y  presumo que entre todas ustedes y los santos varones invitados dialogaran sobre esas cosas que aquí pasan y que  son mas difíciles de explicar y mas crueles que la Crucifixión, que usted tanto vivió su inmenso sufrimiento y la infinita dicha de la resurrección aquí negada.

Seguro estoy también de que usted, La Virgen de Coromoto, La Divina Pastora, La Virgen del Valle (a esta virgen debemos la salvación de La Coromoto. Fue una vez cuando La Coromoto venía  de Margarita, una tormenta amenazaba siniestrar el avión. El obispo que tenía el placer de llevarla,  exclamó  “virgencita del Valle, sálvame a la Coromoto”.   El padre Cuevas le dará los detalles de esta historia. Pero, ya casi concluyo y no puedo hacerlo sin referirme a San Benito.  Este nuestro negro bendito no se parece al resignado Benito de Palermo, usted lo sabe bien. Vive en todo el Zulia y de modo especial en el sur del Lago. Este Santo es audaz, su templo es el pueblo y su voz aun no se seca, a pesar de  tanto intento por silenciarla. Yo estudié su itinerario lleno de amores bellos y de rones iconoclastas.   En la más transparente intimidad, lejos del Poder, podrá descubrirle  mejor al Zulia y hasta llorarán con chimbangles su muerte, quizá por réquiem mucho más ballenato que gaita. Esta, ahora y que patrimonio cultural nacional, san Benito y el ballenato, patrimonio colectivo, donde a veces, no siempre, se acerca la libertad para ayudarlos.

Ahora si me voy.  Esta carta íntima, usted lo sabe bien, lo único íntimo es lo público capaz de ser vivido por todos en el alma y vivir en el alma de todos en cada uno.  Eso de la intimidad, por ejemplo, del adulterio (en todos los sentidos) es lo más público jamás conocido, sus efectos devastan, pienso en el sistema electoral, valga el ejemplo.  Pero, se que estuvo en Roma,  algo así vi en los medios, su trabajo se hace más complejo, salvar al papa Francisco, empecinado en salvar a la Iglesia. Asco e indignación se que siente ante  los inocultables pecados de la Iglesia de Pedro y que el Papa Francisco quiere que sea de su hijo, Jesucristo y donde usted viva como el buen hijo quiere en consenso con Dios Padre.

Y al Zulia, nos se como lo hará, pero devuélvale el inameno amor al zuliano,  aquí o allá nacido, amor  de verdad por el trabajo,  su amor a la ciencia, al arte, a la agricultura, la pesca,  a su Lago, a la Sierra, …y  verá,  Chinita, que su reino será eterno. Usted y el resto de nuestras Vírgenes, patronas de cada región de Venezuela, y de toda ella, yo no se como harán, pero convenzan a todo el país, que la descentralización bajo principios es la mejor  manera de cohabitar y crecer,  de producir y multiplicarse, de hacerse libres y de amar a Dios. En espera de su repuesta, écheme la bendición, a mis hijos, al pueblo todo, Américo.

fuente: recibido directamente de mi querido amigo Americo, autor del mismo, al que agradezco por su amistad y confianza.

C.V.- HOJA DE VIDA:

Ingreso a LUZ(UNIVERSIDAD DEL ZULIA)
01.02.69. Dirección de Cultura.
09.07.93. Profesor. Facultad Experimental de Ciencias

Titular

Jubilado 

Estudios Realizados :

Doctor en Filosofía. Universidad Eotvas Lorand
Budapest. Hungría. 03.05.79

Investigación Post doctoral, Estética
Instituto Schiller, Alemania Federal. 1991

Licenciado en Letras Hispánicas. LUZ. 69

Primer Nivel de Maestría en Educación Superior. LUZ l973.

Sociología Literatura. 1 al 24 de nov. 1974. FHE.LUZ

Semiología del Objeto. LUZ 84 Hs. FEC.LUZ. 1976

Lengua Alemana. Un año Instituto Goethe. Prien. 1977.

Tercer año de Economía. LUZ. 61.62.63.

Idiomas: Latín, Español, Francés, Alemán. 

Cargos Desempeñados en LUZ:(UNIVERSIDAD DEL ZULIA)

Decano Fundador(I) de la Facultad Experimental de Arte, desde el 06 02 00

Prof. De Comunicación y Lenguaje. FEC. LUZ. Desde l973. 
Primer Lugar en el ingreso según la metodología empleada. 
Coordinador del Eje del Pensamiento Simbólico: Matemática, Lógica, Lenguaje, FEC. Años 73/74/ 75. 

Profesor de Epistemología: Matemática y Sociedad; Ciencia y Sociedad. Departamentos de Matemática, Física. FEC. LUZ . 

Profesor de Estética. Postgrado de Letras Facultad de Humanidades 

Profesor de Metodología de la investigación. Fac. De Ciencias Jurídicas y Políticas de LUZ. 

Postgrado en Ciencias Políticas. 

Coordinador de la Comisión Central del año Jubilar de LUZ, en El 50 aniversario de su reapertura. 

Proponente y Coordinador de la Comisión para la creación de La Facultad Experimental de Arte. 

Representante de LUZ ante la Comisión Bicameral y la AVERU para el análisis del PLES. 98 –99. 

Coordinador Primer Encuentro de Educación Musical para América Latina, UNESCO, CONAC; UCV, LUZ...Caracas Sep 1996 

Moderador del II Encuentro Musical de Expertos de A.Latina. UNESCO, UCV, LUZ; .....Caracas 1997. 
 

fuente del CV:revista ANALITICA, Venezuela 

INVITO A VISITARLO EN FACEBOOK: 

"AMERICO GOLLO"

VENEZUELA POETICA: Teresa Coraspe o la poética de la descalcez, la soledumbre y el olvido

Josefa Zambrano Espinosa

Teresa: ¡cómo la de Ávila! Coraspe: piedra, filo y cortadura.

Teresa Coraspe, nombre que da a conocer la vehemente, pasional, relación de la poeta con la palabra. Relación presente no sólo en su obra: Las fieras se dan golpes de pecho (1975), Vuelvo con mis huesos (1978), Vértice del círculo (1987), Este silencio, siempre (1991), Tanta nada para tanto infierno (1994) y La casa sin puertas (inédito), sino también en el diario transcurrir, el cotidiano quehacer, allá en su casa a la ribera del impresionante Orinoco, porque “Abuela siempre/ vivió a la orilla del río” y “Madre jamás estuvo más de dos años en ningún/ lugar.”

Casa donde el sepia y los deslucidos colores de las paredes contrastan tanto con la lava a punto de estallar en el rojo del cielorraso como con la sobria negrura de los muebles, pero es allí, y no en otro lugar, donde “Teresa Ñücomo dice Carlos YustiÑü martillea la hojalata del lenguaje hasta darle la forma, el brillo y la belleza feroz deseada”.

“La casa me persigue como un fantasma sonámbulo”, expresa Coraspe, porque la casa, además de “albergar el ensueño y proteger al soñador”, como dice Bachelard, es también “la casa que se lleva a cuestas. Dolorosa. Difícil” de que habla Hanni Ossot.

Casa donde la sensibilidad, la pasión y el verbo hallaron el cobijo necesario para que escribiera “Antiguo esplendor” y, al hacerlo Ñücomo todo gran poeta en el decir de HeideggerÑü, lograr “poetizar desde un único poema”.

Al leer un poema como “Antiguo esplendor” se siente la manifestación de lo sagrado, de lo oculto que se nos revela y, ante lo cual, hasta el cuerpo reacciona erizándose y la mente conturbándose, pues se está en presencia de eso que hacía sentir a Emily Dickinson “como si le saltara la tapa de los sesos”; de eso que sólo puede sentirse ante lo que es POESÍA.

En “Antiguo esplendor” Teresa Coraspe desciende a la sima del ser en busca de la palabra que hable de la desnudez, el desamparo, la soledad, el desgarro y, desde luego, de esa pérdida absoluta de tiempo y espacio, de latir y sentir que es la muerte. Recorre todos los sentimientos, emociones, temores que dan fe de humanidad y, así, su palabra da testimonio del hombre como microcosmo, porque Teresa Coraspe sabe, tanto como Hölderlin, que se “le ha dado al hombre el más peligroso de los bienes, el lenguaje… para que muestre lo que es”.

Don que el hombre manifiesta poetizando, pues así edifica, funda, crea. De ahí que en el poema Teresa Coraspe comience diciendo: “Ahí había vivido, crecido, amado” y, poco a poco, logra adentrarse en ese primer universo, en ese cosmos que, según Bachelard, es la casa, para luego, haciendo uso del “más peligroso de todos los bienes”, construir y reconstruir su auténtica morada donde, como los dioses, podrá a un tiempo nombrar y crear.

Al adentrarse en los abismos del ser en busca de ese primer universo la poeta halla la soledumbre Ñüesa palabra tan suya y a la vez tan lejana y perdidaÑü que da cuenta de un mundo solitario y estéril, donde sólo los muros en ruinas hablan de lo que fue, del brillo oxidado por el tiempo y el orín; de esa soledad que lleva al grito a morir en la mudez de la boca: “Mis antepasados vivieron y murieron./ Las paredes/ hablan en silencio; aún puedo oír el eco de lejanas/ voces; / hoy recorro cada lugar desdibujado con un grito/ apretado a mi espalda”.

Porque de las soledades la más terrible es la del despojo, esa en que se encuentra el hombre cuando se enfrenta a la certeza de la muerte y a la pérdida del ayer, mientras lo irrecuperable y la incertidumbre signan el hoy: “Todos han muerto me repiten los árboles/ secándose ante un sol sin clemencia; todos han/ muerto me dicen las campanas de la iglesia/ cercana; todos han muerto y mis pasos/ resuenan sobre el polvo de alfombras deshechas”.

Es en esa soledumbre donde es posible escuchar sobre el polvo Ñüprincipio y fin de los mortalesÑü el resonar de la descalcez: “Yo camino,/ piso descalza el polvo desleído del tiempo; piso/ descalza el filo del olvido; piso descalza una/ lágrima apretada entre mis ojos; piso descalza el/ pico agresivo del cuervo y avanzo”.

Descalcez que habla del desamparo, de la desnudez de aquel que, in ille tempore, volteó la cara para mirar todo cuanto había dejado atrás, guardando así para su linaje el recuerdo de ese paraíso al que jamás retornará. De ahí que “los espejos son/ espectros de imágenes llorosas”, porque, ante el desamparo nacido de la ruptura con lo divino, lo único que le ha quedado al hombre es el llanto y la desgarradora angustia que abate su existir.

Como en aquel entonces después de la caída, la poeta se levanta y mira al cielo, sabe que no todo le ha sido quitado sino que, por el contrario, le ha sido otorgado “el más peligroso de los bienes, el lenguaje… para que muestre lo que es…”, para que restablezca su relación con lo sagrado y manifieste su facultad creadora. “Voy reconstruyendo cada rincón desdibujado;/ voy colocando las flores secas sobre floreros/ rotos;/ voy sacando del fondo del vacío rostros de seres/ que no olvido;/ voy quitando telarañas, polvo seco desleído de las/ honduras que ya son tristeza”.

Pero al crear, al construir mediante la palabra, la poeta desanda en su memoria, va “descalza a la inversa del recuerdo” y escudriña en las cavernas más profundas del ser donde sólo reinan las tinieblas y el olvido: Yo no tengo recuerdos. La memoria de la vieja/ casa es la historia de un tiempo que será real/ dentro de otro tiempo. Sigo tejiendo telarañas para el olvido (…)” Porque son el olvido y la muerte los que han permitido al hombre aplacar el dolor inconmensurable de no reencontrar el paraíso ni restaurar la unidad con lo sagrado, conformándose sólo con soñar la venida de un “tiempo que será real dentro de otro tiempo”.

Tiempo al que Teresa Coraspe en el poema da alcance y realidad, pues ella sabe _como Hölderlin_ que “es poéticamente como el hombre habita esta tierra”. De ahí que, al ir a la inversa del recuerdo Ñüy por gracia de la palabraÑü, haya podido restaurar en “Antiguo esplendor” lo inmutable, lo permanente, en fin, lo que trasciende y vence a la muerte.

1.CORASPE, TERESA. “Antiguo esplendor”. En: Tanta nada para tanto infierno. Ediciones alsur. Ciudad Bolívar, Venezuela, 1994. Págs. 39-41.

VENEZUELA: Américo Gollo Chávez, escritor, profesor universitario, intelectual venezolano, nos presenta su "Biografía de Invierno".

BIOGRAFIA DE INVIERNO

 

(Quiero verde llegar a ser viejo)

Américo Gollo Chávez.

        Si sabias son las especulaciones de algunos expertos, recordarse en detalle de los primeros tiempos signo es de vejez. De ser cierta tanta crueldad de la razón sobre la existencia, resulta, a su pesar, bella y buena la evocación, el recorrer el tiempo volviendo a él, metiéndose en su espacio, mirando los rincones transparentes  donde nunca nos encontraron, sonrientes de la virtuosidad de las fechorías, inevitables, si en verdad niño se es y ha sido. De nada recordar, no se fue niño, ni mártir, ni héroe, ni villano, ni nada, sencillamente muerto de atardeceres vacíos de auroras. Las primeras palabras, el bautismo, las canciones de arrullo en la única voz que esculpida en sonidos anda suelta en los sueños. Las primeras miradas y los ojos ávidos de descubrir secretos siempre celosamente aguardados bajos la enaguas de las niñas vírgenes. De donde soy y vengo era importante el sabor de aguas frescas, mermeladas de amores que corrían siempre abiertas tras las sonrisas cálidas del viajero que en ellas reponía sus fuerzas o limpiaba el pecado de sus lascivias tiernas en la quebrada cómplice. Nos encantaban los grillos y en su  monotonía seca sorda nos trasladaban lejos hacia el insufrimiento, desligados del suelo, hasta que el gallo impertinente recordaba el destino del labriego, despertarse temprano, el café e ir tras el trabajo que sin cansarse espera y la escuela tantas veces maldita tantas más veces buena. La maestra, la niña, el compañero, el juego y el empeño por ganarse del honor de ser primeros.

        Por los actos culturales descubríamos el mundo. La canción de cuna, los aguinaldos, Conticinio, villancicos, Noche de Paz, parrandas, nunca supimos si vinieron de lejos o eran nuestras. Pero siempre supimos que eran bellas y servían para arrullar abuelos y para jugar con el Niño Jesús y sonreír con  la Virgen María y mirar lo insulso de José y vacilar burlones incompletos  a  los reyes magos que llegaban de donde no sabemos y, luego,  se iban hacia ningún destino. Eran seres extraños, ajenos, cierto eran, pero eran  los amigos del juego. Nadie, digo absolutamente nadie, se ocupaba de ellos solo un día para ver qué trajeron y en la casa grande, donde vivía el dinero, por ver si llevaron de las despensas algún avío a cuestas de esos que allí abundaban, el incienso, la mirra y el oro, en morocotas hecho.  Conocimos temprano a Don Quijote y, jamás sorprendieron sus discursos ni sus actos ni duelos. Eran como las cosas eran, normales. Quién allí no vivía las peleas con el barro de los asnos cargados de cosechas que venían a saciar el apetito de la gente del pueblo, y que una veces morían de desespero, otras, los liberaban con palancas muy largas de pardillo o de vero. Los que sobrevivieron siempre los recordamos en las burras masticando el amor en el apareamiento, visto como virtud para la permanencia de lo útil y bueno. Y más tarde los mozos ya crecidos con ellas emulaban a los podencos, pero nunca lograron que la bestia pollina o la burrita masticara la felicidad. Aun sin saber por qué, nos disfrazábamos de Guillermo Tell y con atuendos como el suyo, sus ropas, su arco, la flecha, sustituidos por la fonda, el joro, el cuchillo y el apero menor y marchábamos tras los pájaros buscando la justicia. Nunca posible fue alcanzar ese vuelo. La civilización vino llegando, el cura, a locha, trajo el cine y con ellos llegaron los modelos, María Félix, rancheras, Negrete, Antonio Badú  y algún vaquero de sombrero eterno e inmutable. A Cantinflas lo escondieron celosos, lo supimos muy tarde, por disposiciones del  señor obispo y demás alto clero: nos habría el humor, así supimos ahora ya de viejos, abierto los ojos y eso no es nunca bueno según piensan los viejos de los niños. El radio y las novelas llegaron no sé como, solo sé que cuando se encendían, y ocurrió a partir de esa fecha por siempre, huyeron el Quijote y Guillermo Tell, se fueron y se llevaron todo o casi todo, de eso no entiendo bien ni lo recuerdo en la precisión que la razón demanda  y el poema urge. Los aguaceros grandes con los fríos blancos del granizo bueno, poemas en pedacitos sueltos. Los veranos no largos ni uno malo que sequía se volviera y de miedo colmara las cosechas. Era mas bien amigo para los grandes juegos, la pelota antigua, dicen que de los indios provinieron y los modernos siempre con inventos de todos tras las bolas del béisbol de los zagaletones iniciados de bigotes informes y barbas hipotéticas y allá lejos en la saga del tiempo los honores muy serios, como flechas clavadas en la gloria, nada de saludarse tocándose el trasero, eso estaba prohibido o solo quizá si permitido, a obscuras, que no vieran los ojos del amigo y en la palabra se pudiese continuar libre de sospechas.

        Los descansos, que pocos, eran tiempos de historias sin trayectos. El cuando sea grande. Quiero ser monja, recuerdo como ahora, mi tristeza de no saber por qué lo dijo ella y dije, entonces, sacerdote seré, a pesar del visible fracaso, hice el intento. Ella murió, se fue virgen al cielo, llevaba un traje blanco de algodón tejido con rayos de sol y bordados de  luna. Ni el cura, el sabio bueno donde Dios en persona se hacía palabra sin flagelo, para la virtud y la alegría que se encuentra en el canto del pájaro y el beso, entre otras cosas dijo que así era, de apellido extraño, Aceros, para tanta belleza que en sus discursos del diario conversar con su pueblo de Dios, no conoció el pecado ni el castigo. Tampoco el doctor pudo explicarlo, aún, dijo, sobrio, esas cosas no las explican ni comprende la ciencia de hoy, y quizá nunca pueda. Cosas de vida y muerte, que es lo mismo por siempre, todavía me consuela el comentario más corto, más sencillo como un meteorito de  inasibles verdades, esencialmente tierno, la sentencia exclusiva de mi padre, mi amigo. Cosas de vida y muerte y el silencio. El silencio sería por siempre mi enemigo invencible. Como verse se puede, ya lo dije, fracasé en mi proyecto, pero, he de confesar, además, en mis cosas, siempre tuve eso que hoy llaman escenario alternativo, como era el hábito de todos en el pueblo, para salvarse o hacer cumplir la fuerza del destino.

        Nadie dijo, yo quiero ser bombero. Ahora lo entiendo bien. No había razones, todos allí eran fuego y si el fuego se apaga se muere sin nacer sin hacer tiempo; más bien era al revés, a veces en los contados pensadores niños que allí hubo, escuché, yo quiero ser el fuego cuando grande sea y de mi salgan todas las cosas como en una explosión que conmueva estos cerros y abra pasos al río. Ahora se que eran las lecciones recibidas de Eustacio, un Sr. Pérez que creíamos loco y sabio era. Selustriana, su madre, dijo ser descendiente de Hypatia, la única mujer que administró la biblioteca de Alejandría y en el cuadro de los grandes matemáticos tiene lugar excelso. Nunca supe ni he sabido qué es eso, pero testigo soy de haberla visto recorriendo caseríos,  valles, buscando intensamente probar incoherencias, así decía, que encontraba en los textos de Euclides grabados en las cortezas de los árboles, en las faldas de las montañas y en la memoria de los locos sin recuerdos, sólo formas y versos. Ahora a esta altura, sé que los nombres reencarnan. No las almas, las almas no,  los nombres y a veces en lugares y seres adecuados. Eustacio y su Madre, Selustriana, y Euclides eran nombres venidos y allí reencarnados. Valga el ex curso, porque necesario es para que se sepa que es historia real y no ficciones verdaderas.

        Yo seré la piedra, exclamó uno de entre nosotros, huérfano de padre y madre  que no supo de abuelas ni de viejos, las piedras, reiteraba, no sienten, son eternas. Yo quiero ser eterno. Y callaba como si fuera piedra o de piedra fuera. Pocos días después disolvió su esperanza suicidándose en el único viaje que emprendiera, tras lo que quiso ser, lazándose de la piedra más alta que coronaba el cerro. Juan, bien lo recuerdo ahora, quiso ser Mono y realizó sin peros su destino, vive en las grandes copas de los pequeños árboles y en la rama más alta del helecho gigante. Cada quien dijo querer ser alguien en la vida y en la palabra dibujó su modelo. Pero también trazamos los fracasos. Si no soy esto, entonces seré aquello. Yo no quiero ser nada, solo sabio, escuchamos sin comprender a Picajui, hijo de Colaca y el Casuco sabios de amor y versos. Y apenas tuvo tiempo de saberlo, se murió sin saber que todo lo sabía y por curiosidad decidió experimentar con la muerte. Y así fuimos, cada quien según su cada era o quería ser. Yo me tracé, como anotado queda, mi plan alternativo. No por anhelos de triunfar, ni por miedo al fracaso. Y tampoco me preocupó el destino, que llegue, decía escéptico, no se si estaré vivo o muerto me hallará del timbo al tambo.  Ambos objetivos, puedo decir así, reclaman condiciones para las que no soy apto. Triunfar es siempre la derrota del otro, no importa si es cadáver ajeno o vive en uno, por ahora, lo mismo da para esta historia. Y si es así, sin más palabras queda definido el fracaso como opuesto. Mi intención era otra, que por lo demás fuese irrelevante, bien porque todo el mundo pudiera alcanzarla, según sus hábitos, bien porque no tuviese importancia, como todos esos perfiles y los anhelos necesarios para tener los bienes que suponen, reclaman y demandan las realizaciones que trazadas quedaban. Yo, pues, en mi plan alternativo quise ser viejo; pero naturalmente no cualquier viejo, sino uno, muy especial, que si bien no único, lo que supe muy tarde, sí al menos no tan común al resto en sus individualidades conquistado, porque en mi hipótesis yo quería ser un viejo como si joven fuera. Tenía muchos problemas, derivados los más, como siempre, de mi propia ignorancia para definirme; porque, todas esas cosas que soñábamos ser, son definiciones, mas que otras cosas. Cuál el sustantivo adecuado, creo que así se dice. Ser médico es más que ser, es ser médico y así. Porque además todos esos predicados que se querían lograr siempre tenían un componente moral fundamental. Lo que queríamos ser era lo bueno para quien quería ser, pero también para los demás que bueno fuera. Jamás supe que nadie dijese quiero ser asesino, ni bandido ni embustero de oficio, el embustero de oficio, sentenciaban nuestros pensadores viejos, son los peores asesinos, asesinan la verdad para ocultarse y si alguno vaquero quiso ser era sólo por disparar primero el ruido sin balas ni testigos y así apreciar destrezas en sonidos. Tampoco, entre los nuestros expresó nadie su perfil de político. Pero siempre, eso sí querían ser algún sustantivo. Mi plan originario, un sustantivo, era ser sacerdote, mas para estar con ella que por ser escogido, eso fue lo primero, mi esencial plan para conseguirme con el destino descrito sin prescribir en el principio. Mi plan alternativo, un adjetivo. Y no era fácil ni el adecuado ni la comprensión de mis amigos, niños de aquellas eras. Por intuición más que sabiduría, decidí consultar al padre Aceros, al oír mi adjetivo como deseo, se rió mucho. Todavía lo recuerdo un tanto sorprendido.  Consérvalo en secreto, me encomendó, pero me pidió que para no sentirme despreciable, que aprendiera un poco de buen griego y latín que allí resueltos podrían estar algunos de los problemas que el adjetivo en cuestión generarme pudiera. Me sirvió de mucho el Seminario, sin que ello suponga que fui a él, para buscar el adjetivo. No, a él fui por esas razones esbozadas arriba, el espacio que protegido me permitiría alcanzar  ser sustantivo: sacerdote; pero, como establecido ya quedó, tenía, como decían entonces, por si las moscas, un plan alternativo, el adjetivo. El Padre se llevó mi secreto, murió de viejo y santo. Yo conservé el adjetivo, sin saberlo. Durante todo el tiempo recorrido realizándome en aquello que he intentado ser no me fue necesario ni su uso, ni empleo, ni venía a la memoria. Tal vez vivió siempre conmigo. No se siente el hambre cuando  se está lleno.

        En Ovidio, creo que así lo describieron los  latinos, supe de mi adjetivo. Para esa fecha no le di la importancia. Eran obligaciones propias de las traducciones por tarea y provocan fastidio e incomprensión terribles. Con mi maestro de griego, paseamos por aquellos lugares pero él no supo nunca, tampoco yo  para ese momento, los problemas más  graves que surgieron de las traducciones del griego al latín, la pureza solía huir y la belleza se asustaba tanto que se escondía de miedo. La fidelidad, que es el peor enemigo del hombre, y las traducciones son incompatibles, no así  la infidelidad que alegra juega con los términos y con los hombres como escalera en la búsqueda inútil de la felicidad, pero logrando muchas veces, alcanzar la belleza. Es así como posible es siendo infiel ser fiel a la belleza del poema que a otro idioma se lleva u otra vida se alcanza. Goethe y Lorca me ayudaron más tarde sin propósitos ciertos, sólo que estaba allí el adjetivo que yo quise ser sin las complicaciones de las versiones griegas y latinas. Sin mayores pretensiones creo que se derivaban de la manera cómo se adherían al sustantivo. Entre el Goethe y Lorca, a pesar de ser una cualidad en ambos casos, la vida, en uno era la virtud misma del florecer, en el otro, el amor en sí de ser verde, sustantivo, entonces. La teoría es gris y verde es el árbol de la vida, con muy fea traducción pero que hace comprensible en su totalidad el ejemplo Adjetivo. Verde que te quiero verde… dijo Lorca, inmenso Verde, sustantivo.

Lo mío era como una síntesis, quizá una simbiosis de ambos modos de serse valor el verde según la concepción de estos poetas.

        Entre estos espacios clásicos y la moderna era, hubo  la era intermedia que trastocó colores adjetivos sustantivos y los llenó de enfermedades o virtudes. A veces de ambas. En los griegos y aun en las malas versiones latinas el verde era esencial en su cualidad, como  un ser y serse por sus virtudes el poeta, mantener el verdor de la vida y guardar primaveras para el invierno. Pudo hacer disfrute de lo báquico, mas por razones de lenguas y de historia, de traducciones y conductas, salvando las distancias, valga la identidad, meramente adjetiva entre Dionisio y Baco. Tal vez fue en la Edad Media, en la que vivió España tantos años después de muerta, cuando el adjetivo adquirió su asquerosa significación de perverso, canalla, miserable. Ahora he llegado a viejo, quise ser viejo en las diferencias de lenguas como entendieron la cualidad los griegos y latinos, como el Fausto en su sublime reconocimiento o como Lorca, en su amor de pintor a la palabra y en su amor desmedido de poeta a la pintura. Por ahí ando buscándome sin saber si me encuentro en ser verde. En la palabra ajena puedo ser otro, como todos los viejos pobres soñadores imbéciles y, ¿entonces?,  la interrogante  queda sin resolverse según cada quien es según fueron los perfiles de sus pasos primeros proyectos en los hombros del niño que llevamos adentro. Y el niño y el poeta son lo mismo trasciende la palabra sin importar el tiempo, solo color verdor sonido.

 

fuente: recibido directamente del autor, al que agradezco y felicito calurosamente.

Lic. JOSE PIVIN

 

 

Americo Gollo Chavez, escritor,poeta, 

profesor, intelectual venezolano.

Ingreso a LUZ(UNIVERSIDAD DEL ZULIA)

 01.02.69. Dirección de Cultura.
09.07.93. Profesor. Facultad Experimental de Ciencias
Titular
Jubilado

Estudios Realizados

Doctor en Filosofía. Universidad Eotvas Lorand
Budapest. Hungría. 03.05.79

Investigación Post doctoral, Estética
Instituto Schiller, Alemania Federal. 1991

Licenciado en Letras Hispánicas. LUZ. 69

Primer Nivel de Maestría en Educación Superior. LUZ l973.

Sociología Literatura. 1 al 24 de nov. 1974. FHE.LUZ

Semiología del Objeto. LUZ 84 Hs. FEC.LUZ. 1976

Lengua Alemana. Un año Instituto Goethe. Prien. 1977.

Tercer año de Economía. LUZ. 61.62.63.

Idiomas: Latín, Español, Francés, Alemán.

Cargos Desempeñados en LUZ: 
 Decano Fundador(I) de la Facultad Experimental de Arte, desde el 06 02 00 

 Prof. De Comunicación y Lenguaje. FEC. LUZ. Desde l973.  
Primer Lugar en el ingreso según la metodología empleada. 
Coordinador del Eje del Pensamiento Simbólico: Matemática, Lógica, Lenguaje, FEC. Años 73 74 75.

  Profesor de Epistemología: Matemática y Sociedad; Ciencia y Sociedad. Departamentos de Matemática, Física. FEC. LUZ . 

  Profesor de Estética. Postgrado de Letras Facultad de Humanidades Profesor de Metodología de la investigación. Fac. De Ciencias Jurídicas y Políticas de LUZ.

Postgrado en Ciencias Políticas. Coordinador de la Comisión Central del año Jubilar de LUZ, en El 50 aniversario de su reapertura. 

Proponente y Coordinador de la Comisión para la creación de La Facultad Experimental de Arte. 

Representante de LUZ ante la Comisión Bicameral y la AVERU para el análisis del PLES. 98 –99. 

Coordinador Primer Encuentro de Educación Musical para América Latina, UNESCO, CONAC; UCV, LUZ...Caracas Sep 1996 

Moderador del II Encuentro Musical de Expertos de A.Latina. UNESCO, UCV, LUZ; .....Caracas 1997. 

fuente: http://www.analitica.com/colaboradores/6307970.asp